Capítulo 223:

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Punto de vista de Isabella

El reservado privado de The Gilded Cage olía a caoba envejecida y humo de puro, un aroma que siempre me recordaba los secretos que los hombres intentaban enterrar en la oscuridad. Afuera, las calles de Chicago bullían con el ajetreo de la hora del almuerzo, pero aquí dentro el tiempo parecía haberse detenido, suspendido en el líquido ámbar del vaso de whisky que sostenía en mi mano enguantada.

Robert Rossi estaba de rodillas otra vez. Parecía ser su estado natural.

«Por favor, signora Moreno», gimió, apretando y aflojando las manos al ritmo del pánico más puro. El moratón en su mejilla, de aquel callejón, ya se estaba oscureciendo hasta adquirir un tono púrpura enfermizo. «Lo juro por la tumba de mi madre, te serviré. Seré tus ojos en la casa de los Carlson. »

Di un sorbo lento al whisky, dejando que el ardor se asentara en mi pecho antes de dejar el vaso con un tintineo seco que hizo que Robert se estremeciera.

«Hablas de servicio, Robert», dije, con voz desprovista de calidez. «Pero examinemos tu historial. Te jugaste cinco mil dólares del dinero de los Moreno. Peor aún, malversaste mil de los Carlson para cubrir tus huellas. Eres un ladrón y un mentiroso».

Me incliné hacia delante, y mi sombra cayó sobre él. «Y ahora te ofreces a traicionar a la familia que ha dado empleo a tu primo durante décadas. En nuestro mundo, tenemos una palabra para hombres como tú. Traditore. Si vas a morder la mano que te ha alimentado desde la infancia, ¿por qué debería creer que no morderás la mía en cuanto surja una oferta mejor?».

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Robert palideció. «¡No! ¡No, no es así! ¡No tengo otra opción! Beatrice… es un monstruo. ¡Me matará!».

«¿Y yo no?». Arqueé una ceja y me levanté bruscamente. La seda de mi vestido susurró como una advertencia. «No me sirve de nada un hombre sin honor. Mi marido, el Don, desprecia a las ratas. Quizá debería dejar que Beatrice se ocupe de su propia basura. Sería un gesto de buena voluntad entre nuestras familias.»

«¡No!», Robert se abalanzó hacia delante, tratando de agarrar el dobladillo de mi falda, pero Enzo se adelantó desde la puerta con una mano en la funda de su pistola. Robert se quedó paralizado, sollozando con lágrimas secas y patéticas. «Me despellejará viva. ¡Por favor!»

Le di la espalda e hice una señal a Enzo para que se lo llevara a rastras. «Hemos terminado aquí.»

«Signora.» La voz de Clara rompió la tensión —suave pero clara. Era la señal que habíamos ensayado.

Me detuve, girando la cabeza a medias. «¿Qué pasa, Clara?»

Clara se acercó, con las manos cruzadas recatadamente ante su delantal, interpretando a la perfección el papel de la sirvienta observadora. «Perdóneme por hablar fuera de lugar, pero este hombre no vale nada, sí. Sin embargo, su sangre sí».

Fingí impaciencia. «Habla claro».

«Su prima es María», dijo Clara, mirando a Robert con desdén. «La mujer que tiene las llaves de las habitaciones privadas de Beatrice Carlson. La mujer que sabe dónde están enterrados todos los esqueletos de esa casa. María no tiene hijos propios. Ama a esta criatura como si fuera su hijo».

Dejé que el silencio se prolongara, pesado y sofocante. Observé cómo el rostro de Robert pasaba de la desesperación a un destello de esperanza aterrorizada. Miró de Clara a mí, dándose cuenta de que su único valor residía en la mujer a la que estaba a punto de arrastrar con él.

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