Capítulo 221:

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«Clara», ordené, con la mente ya puesta en los oscuros callejones de Chicago y en la trampa que estaba a punto de tender. «Prepara mi vestido negro. Y dile al chófer que traiga el coche. Vamos a dar una vuelta».

«¿Dar una vuelta, signora?», preguntó Clara, sorprendida.

Sonreí, pero la sonrisa no llegó a mis ojos. «Sí. He oído que hoy hay un espectáculo en la ciudad. Y detesto llegar tarde a una tragedia».

Punto de vista de Isabella

El aroma del caro perfume de jazmín dentro de mi Cadillac contrastaba radicalmente con el hedor a basura podrida y desesperación que se aferraba a las paredes de ladrillo del South Side. Era principios de verano, una de esas mañanas húmedas de Chicago en las que el aire parecía un sudario mojado.

«¿Estamos listas, signora?», susurró Clara desde el asiento junto a mí. Sus ojos brillaban con una mezcla de nervios y emoción. A su lado, Elara se agarraba la falda con fuerza, con los nudillos blancos.

«La trampa está tendida», respondí, con una voz tan fría como la seda de mis guantes. «Ahora solo tenemos que ver cómo corre la rata».

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El coche redujo la velocidad al acercarnos a la estrecha entrada de un callejón. A través del cristal tintado, vi la silueta del hombre al que llevaba semanas rastreando entre libros de contabilidad y rumores: Robert Rossi. Era una criatura patética —un primo lejano de María, la sombra de mayor confianza de Beatrice Carlson— y un hombre cuya codicia superaba con creces su intelecto.

A su lado corría Daniel Moreno, un soldado de mirada aguda, un sobrino lejano de la estirpe Moreno que había comprendido desde el principio que ganarse mi favor era un camino más rápido hacia el poder que esperar a que los ancianos se fijaran en él. Había pasado el último mes interpretando el papel del amigo más íntimo de Robert, atrayéndolo a antros clandestinos de alto riesgo donde el apellido Moreno tenía el peso de una sentencia de muerte para quienes no podían pagar.

—¡Ahí! —exclamó Elara.

En el callejón, la escena se desarrolló como una obra ensayada. Dos de los Enforcers de Damien —brutos con nudillos llenos de cicatrices y ojos muertos— bloqueaban la salida más alejada. Robert se detuvo en seco, con el rostro pálido incluso en las sombras.

«¡Corre, Robert! ¡Yo los distraeré!», gritó Daniel, empujando a Robert hacia una pila de cajas. Fue una magistral demostración de lealtad. Daniel corrió hacia uno de los Enforcers, alejando a la mitad del grupo en una persecución simulada, dejando a Robert acorralado por los hombres restantes.

La paliza fue rápida y brutal. Observé, impasible, cómo una bota pesada impactaba contra las costillas de Robert. Sus gritos de piedad resonaban en las paredes húmedas: la patética melodía de un hombre al que se le había acabado la suerte.

«Basta», ordené en voz baja.

Enzo salió y abrió mi puerta. Pisé el pavimento agrietado, mis tacones resonando con precisión depredadora. Los Enforcers retrocedieron inmediatamente, con la cabeza inclinada en señal de respeto hacia la esposa del Don.

Robert yacía en el suelo, con sangre brotándole de la nariz, los ojos muy abiertos por el terror. «Por favor… por favor, conseguiré el dinero…»

«Cinco mil dólares, Rossi», gruñó el jefe de los Enforcers, mirándome en busca de una señal. «Llevas un mes de retraso. Al Don no le gusta la caridad».

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