Capítulo 220:

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Y le creí… por ahora. Pero cuando sus labios reclamaron los míos, un susurro diminuto y traicionero se acurrucó en lo más recóndito de mi mente. Los hombres hacen juramentos cuando la sangre está caliente y la noche es joven. El poder es una amante celosa, y la historia está plagada de promesas rotas.

Aparté ese pensamiento y lo enterré en lo más profundo. Esta noche, me dejaría ser suya. Mañana, volvería a ser la reina que llevaba un cuchillo en la liga.

El sol de la mañana se filtraba a través de las pesadas cortinas de terciopelo, pintando la suite con rayas de oro y polvo. Me senté ante el tocador; la superficie fría del espejo reflejaba a una mujer que parecía diferente a la del día anterior.

El miedo se había desvanecido. La duda se había disipado.

—Parece diferente esta mañana, signora —dijo Elara, con sus manos hábiles mientras fijaba un rizo en su sitio. Sus ojos se encontraron con los míos en el cristal, llenos de una esperanza vacilante.

Clara estaba junto al armario con un vestido recién planchado, deteniéndose para escuchar. La tensión que había atenazado a mi pequeño círculo de leales durante los últimos días era palpable. Habían temido lo peor: que su señora estuviera perdiendo una batalla contra un recuerdo.

Alargué la mano hacia la caja de terciopelo que había sobre la mesa. En su interior yacían los pendientes de rubíes que Damien me había regalado: los rubíes de su madre. Rojo sangre e impecables.

—El aire está más limpio hoy, Elara —dije, levantando uno de los pendientes. La gema reflejó la luz, brillando como una gota de sangre fresca—. Tuvimos un malentendido. Sobre el contenido de la cámara acorazada.

Las manos de Elara se detuvieron. «¿La pieza siciliana?».

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«No era una muestra de amor», expliqué con voz firme. Me coloqué el pendiente en el lóbulo y observé cómo la piedra roja se posaba sobre mi piel. «Era un regalo de compromiso para una alianza fallida con la familia Rossi. Un monumento a la traición, lo llamó Damien. Lo está fundiendo en este mismo instante».

Un suspiro colectivo recorrió la sala. Los hombros de Clara se hundieron un poco y una sonrisa sincera se dibujó en el rostro de Elara.

«¿Entonces no hay ningún fantasma?», preguntó Elara en voz baja.

«No hay fantasma», confirmé, girándome en mi silla para mirarlas. Toqué el rubí de mi oreja. «Solo esto. El fantasma ha sido exorcizado. Esto es lo único que importa. Es la marca de una reina Moreno».

Elara asintió, con los ojos brillantes. «Le sienta bien, signora. El rojo es el color del poder».

«Así es», coincidí, levantándome de la silla. La seda de mi bata susurró contra mi piel. Me sentí blindada. Me sentí preparada.

«Recuerda esto, Elara», añadí, endureciendo el tono mientras miraba a mi doncella de mayor confianza. «La lealtad debe guiarse por la sabiduría. No nos dejamos llevar por el pánico ante las sombras. Esperamos, observamos y, cuando atacamos, atacamos a la carne y la sangre, no a los recuerdos».

«Sí, signora», dijo Elara haciendo una reverencia, con un respeto cada vez más profundo.

Me volví hacia el espejo para echar un último vistazo. La mujer que me devolvía la mirada ya no era la chica insegura que había llegado a esta casa como un peón. Era Isabella Moreno. Y tenía una vendetta que terminar.

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