Capítulo 216:

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Pero mi concentración se vio fracturada. Mi mirada no dejaba de desviarse hacia la esquina del escritorio, donde descansaba la pequeña caja de caoba roja —la que Damien había recuperado de la cámara acorazada—. El coral sangriento y los diamantes negros que había en su interior se sentían como un peso físico en la habitación, un testimonio silencioso de un pasado del que yo no formaba parte.

Elara se movía por la suite con una energía frenética y entrecortada. Era más que una criada: era mi sombra, una chica a la que había sacado del polvo de Sicilia y que conocía mis secretos mejor que yo misma. Cuando se dispuso a coger una pila de documentos cerca de la caja, su mano vaciló y sus nudillos se pusieron blancos.

—Mi reina —susurró, con la voz temblorosa por una furia reprimida que rayaba en la traición—. El Don… no debería guardar esa vieja cosa aquí. Es una falta de respeto hacia su posición. Él todavía piensa en ella, ¿verdad? ¿El fantasma de la isla?

Una punzada aguda me atravesó el pecho, pero no dejé que se reflejara en mi rostro. Extendí la mano y, con calma, aparté la caja hacia las sombras de la estantería.

«Elara, basta», dije, con una voz fría y autoritaria. «En esta casa, lo que el Don decida conservar es asunto suyo. Mientras no se cruce en mi camino, no veo nada. Hay cosas que, una vez dichas, no se pueden deshacer. Y una reina no se mete en peleas por fantasmas».

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«¡Pero te mereces algo más que su silencio!», siseó, con la lealtad cegándola ante el peligro de sus propias palabras.

«Me merezco una familia estable y un marido cuya palabra sea ley», repliqué, levantándome para mirarla a la cara. «Si no puedes controlar tus emociones, eres un lastre. Y en nuestro mundo, los lastres se eliminan. ¿Lo entiendes?».

Ella inclinó la cabeza, el fuego de sus ojos apagado por la fría realidad de mi advertencia. «Sí, signora».

Al caer la tarde, el ambiente en la suite había cambiado. La chimenea crepitaba, bañando la habitación en un cálido resplandor ámbar que olía a cedro y tabaco caro. Me había puesto un vestido largo de seda del color de la medianoche, tratando de recuperar la compostura que casi había perdido esa mañana.

La puerta se abrió y Damien entró. Se había quitado el abrigo, con la camisa blanca desabrochada lo justo para insinuar el poder bruto que se escondía bajo la tela a medida. No parecía un hombre perseguido por fantasmas, sino un rey que regresaba a su santuario.

Se acercó, llevando una nueva caja, esta vez de madera de cerezo pulida. Clara, que había estado ocupándose de las velas, hizo una rápida reverencia cómplice y se escabulló, dejándonos en un silencio que zumbaba de tensión tácita.

«Esa vieja baratija siciliana del estudio», comenzó Damien, con una voz grave y ronca que vibraba en el pequeño espacio que nos separaba. Dejó la caja sobre mi tocador. «Era demasiado sencilla para ti, Isabella. Demasiado parecida a un fantasma».

Abrió la tapa de un golpe. Se me cortó la respiración. Envuelto en terciopelo negro había un conjunto de rubíes y oro tan magnífico que parecía brillar con su propio fuego interno: una parure completa de veintitrés piezas de artesanía siciliana, con piedras del tamaño de mi pulgar y del color de la sangre arterial fresca.

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