Capítulo 139:

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«Asegúrate de que no vuelva a pasar». Hice un gesto con la mano, como para restarle importancia. «Ahora marchaos. Las dos. Preparadla. Se marcha en menos de una hora».

Cuando la puerta se cerró con un clic tras ellas, volvió el silencio, pero la tensión en la casa no se había disipado. Solo se había desplazado.

Al mediodía, el aire del pasillo principal se sentía tan denso que daba la sensación de ahogarse. Me dirigí hacia el ala oeste, donde latía el corazón del imperio Moreno: el despacho privado de Damien.

Normalmente, la casa funcionaba con silenciosa precisión, gobernada por la estricta disciplina de los Soldados. Pero hoy, el silencio era un ser vivo, aterrorizado y escondido en los rincones.

Al acercarme a las pesadas puertas de roble del despacho, un sonido rompió la quietud: el estruendo de un cristal contra la pared, seguido de un rugido que hizo vibrar las tablas del suelo.

Me detuve a la sombra de una columna de mármol, con el corazón martilleándome contra las costillas. Había visto a Damien frío. Lo había visto letal. Pero rara vez lo había oído perder el control.

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—¡Disonore! —La voz de Damien fue un trueno, amortiguada solo ligeramente por la madera—. ¿Traes a una puta a mi casa? ¿Insultas a mi esposa? ¿Escupes sobre la memoria de mi madre?

—Padre, por favor, solo… —La voz de Alex era débil y patética, como la de un niño tratando de explicar un jarrón roto.

—¡Silencio!

Otro estruendo. Esta vez sonó como un libro pesado golpeando el escritorio.

«¿Crees que porque llevas el apellido Moreno, el mundo te debe el cuello?». La voz de Damien bajó, volviéndose peligrosamente grave —un depredador rodeando a su presa—. Me esforcé por escuchar las palabras que sellarían el destino de Alex. «¿Crees que porque eres mi único hijo, el título de Don te corresponde por derecho? ¿Crees que eres insustituible?».

La pregunta quedó suspendida en el aire, cargada de una amenaza que iba mucho más allá de la simple disciplina.

«En este mundo, Alex», dijo Damien con voz gélida, «nadie es insustituible».

La irrevocabilidad de esas palabras me hizo sentir un escalofrío recorriendo la espalda. Era la verdad de nuestro mundo: la ley brutal que nos gobernaba a todos. Los soldados podían ser sustituidos. Las esposas podían ser sustituidas. Incluso los hijos.

El pomo de la puerta del despacho giró.

No me moví. Me mantuve firme mientras la puerta se abría de par en par y Alex salía tambaleándose.

Parecía un hombre que había sobrevivido a un accidente de coche. Tenía el rostro ceniciento, el pelo revuelto y los ojos muy abiertos, con una mezcla de terror y humillación. Temblaba, con las manos apretándose y aflojándose a los lados.

Levantó la vista y me vio.

Por un segundo, el tiempo se detuvo. Esperaba que se burlara, que soltara uno de sus insultos habituales. Pero no lo hizo. Me miró con un odio crudo y descarnado —y, bajo él, con miedo—. Se dio cuenta de que lo había oído. Comprendió, en ese momento, lo cerca que estaba del borde del precipicio.

No dijo ni una palabra. Se dio la vuelta y huyó por el pasillo, con pasos erráticos, huyendo de la verdad que su padre acababa de grabarle a fuego.

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