Capítulo 987:

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Katie se abrió paso entre la multitud con una copa de champán en cada mano, con las mejillas enrojecidas por el calor y el esfuerzo de abrirse camino entre la arquitectura social de Boston. «No puedo respirar aquí dentro», murmuró, colocando una copa en la mano de June. «¿Cómo sobrevive esta gente a base de aire enrarecido y agresividad pasiva? Me han acorralado tres matronas diferentes que querían saber exactamente con qué miembros de la familia Pierce estoy emparentada. Hay aproximadamente cuatrocientos Pierce en Boston y, al parecer, necesito un árbol genealógico solo para asistir a una gala benéfica».

June cogió el vaso, pero no bebió. Su mirada recorrió la sala con la precisión metódica de quien cartografía amenazas. En cuestión de segundos divisó a Chloe; era difícil no fijarse en ella. Se encontraba en el centro del grupo más numeroso de dignatarios, con la mano metida en el pliegue del brazo de una mujer mayor, y su postura irradiaba la satisfacción propia de quien había pasado años subiendo peldaños y ahora disfrutaba de las vistas.

La mirada de Chloe se cruzó con la de June al otro lado de la sala. Un destello de algo frío y calculador se reflejó en sus ojos. Se inclinó hacia la mujer de cabello plateado que tenía al lado y le habló en voz baja, de modo que solo su acompañante pudiera oírla.

«Esa es ella», dijo Chloe. «La de Nueva York. June Pierce. Ha estado causando problemas en el centro médico federal. Una forastera. Sin pedigrí que valga. Sin conexiones que nadie pueda rastrear».

La señora Pierce —Eleanor Pierce, viuda del difunto senador Harold Pierce, mecenas de tres alas del hospital y de un anexo del museo— ladeó la cabeza con el desdén mesurado de una mujer que había pasado setenta años perfeccionando el arte de la crueldad social. Miró hacia el rincón en penumbra donde se encontraba June. La distancia y la escasa iluminación solo le permitían ver una silueta: una mujer alta y esbelta vestida de negro, inmóvil entre la multitud en movimiento.

—Tráemela —dijo la señora Pierce—. Veamos qué clase de criatura nos ha enviado Nueva York.

La sonrisa de Chloe se agudizó. Guió a la señora Pierce a través del salón de baile, abriéndose paso entre las conversaciones con la tranquila autoridad de quien entendía perfectamente cuál era su lugar en la jerarquía invisible de la sala. Katie fue la primera en verlas acercarse. Apretó con fuerza la manga de June.

—Problemas —susurró Katie—. La de pelo plateado es Eleanor Pierce. Es prácticamente de la realeza de Boston. Y parece como si acabara de morder un limón.

June se giró.

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El movimiento fue pausado y fluido. Se enfrentó a las mujeres que se acercaban con la serenidad de alguien que se había pasado toda la vida aprendiendo a no amedrentarse. A medida que Chloe y la señora Pierce se acercaban, un aplique de pared iluminó los rasgos del rostro de June: los pómulos marcados, la piel pálida, esa particular forma de fruncir el ceño que le confería una expresión permanente de compostura fría e intocable.

La señora Pierce dejó de caminar. No fue una desaceleración gradual. Fue la parada repentina y mecánica de un cuerpo que había recibido una orden de anulación de un cerebro en crisis.

Sus pupilas se contrajeron. Se le oprimió el pecho. El color se le esfumó del rostro tan por completo que, durante un terrible instante, pareció embalsamada: una figura de cera de una gran dama congelada en plena marcha, con la boca ligeramente abierta y los ojos fijos en el rostro de June, como si estuviera contemplando a un fantasma que acababa de salir de una tumba.

La copa de champán se le resbaló de los dedos.

Golpeó el suelo de mármol con un chirrido cristalino que atravesó el murmullo ambiental de la conversación. Noventa y siete cabezas se giraron al unísono. El cuarteto de la esquina dejó de tocar. El silencio que siguió fue absoluto y eléctrico.

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