Capítulo 974:

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Se quedó mirando la puerta, con el pecho agitado, y se hizo la promesa silenciosa de desmontar a June Erickson delante de todo el mundo en la presentación de la semana que viene.

A las ocho de la noche, la pesada puerta del Laboratorio 3 se abrió por fin.

June salió al pasillo vacío. Llevaba catorce horas seguidas ejecutando modelos de datos de alta intensidad, sobreviviendo gracias a una peligrosa combinación de estimulantes recetados y goteros intravenosos de altas dosis de vitaminas que se administraba ella misma; algo insostenible, pero necesario para ganar la guerra. Levantó la mano y se presionó con los dedos la nuca, donde los músculos se habían tensado hasta convertirse en cordones duros como piedras.

Un espasmo agudo le retorció el estómago. Dejó de caminar y se presionó la palma de la mano contra el abdomen.

Aún se estaba recuperando de la fiebre, y su sistema digestivo lo estaba pagando caro. La pesada sopa de almejas a la crema y las judías al horno que dominaban los menús de la cafetería le daban náuseas con solo pensar en ellas.

Necesitaba aire. Pasó de largo los ascensores, tomó un pasillo lateral y empujó la puerta de cristal que daba a la zona de descanso semiexterior.

El gélido viento nocturno le golpeó la cara, purgando al instante de sus pulmones el olor químico del laboratorio. Caminó hasta la barandilla metálica, apoyó su peso en ella y cerró los ojos, intentando que las náuseas desaparecieran.

Su teléfono vibró dentro del bolsillo de su abrigo.

Lo sacó. La pantalla brillaba en la oscuridad: Easton.

La postura rígida que había mantenido todo el día se derrumbó en un instante. Bajó los hombros. Un suspiro suave e inconsciente se le escapó de los labios. Deslizó el dedo por la pantalla y se llevó el teléfono al oído.

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—Hola —dijo June en voz baja.

«¿Qué has cenado?», se oyó la voz de Easton: grave, ligeramente ronca por el cansancio, con la inconfundible autoridad de un hombre acostumbrado a que le respondan. De fondo, se colaba el leve zumbido del tráfico de Manhattan.

June se tocó la punta de la nariz, sintiéndose de repente como una niña a la que han pillado infringiendo las normas.

«Yo…», vaciló, y su voz se redujo a un murmullo culpable. «Me he tomado una taza de café solo».

Se oyó un suspiro profundo y frustrado al otro lado de la línea. «June. Estás jugando a la ruleta rusa con tu sistema inmunológico».

Apoyó la frente contra la fría barandilla metálica. El agotamiento se apoderó de ella por completo, y su voz perdió su tono agudo, suavizándose en un cansancio inusual y desprotegido.

«No puedo evitarlo, Easton», murmuró. «La comida aquí es horrible. Todo es nata espesa y grasa. Me dan náuseas solo de mirarla».

Cerró los ojos. Un recuerdo vívido la invadió. «Mataría por un bocadillo caliente de pastrami de esa vieja charcutería del Bajo Manhattan. Ese con la costra espesa de pimienta negra».

A menos de quince pies de distancia, oculto por completo en las sombras oscuras como la boca del lobo del rincón más alejado de la zona de descanso, una pequeña brasa roja cobró vida.

Alexander Vincent permanecía inmóvil junto a la pared de ladrillo.

Había salido cinco minutos antes para fumarse un puro cubano y despejarse. No esperaba que June saliera. Y desde luego no esperaba esto.

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