Capítulo 957:

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Al pie de la escalera, un Maybach negro esperaba con el motor en marcha en la pista, con un zumbido profundo y potente. Un conductor, ataviado con una gruesa parka, mantenía abierta la puerta trasera del lado del pasajero.

Easton bajó los escalones y se metió en el interior climatizado.

En cuanto la puerta se cerró de un portazo, cogió una caja térmica especial que descansaba en el asiento de enfrente. Llevaba el discreto logotipo en relieve de un restaurante de tres estrellas Michelin de Manhattan. Presionó la palma desnuda contra la tapa, comprobando el calor que irradiaba a través de la fibra de carbono aislante.

—Conduce —dijo Easton. Su voz era completamente monótona, sin dejar lugar a la vacilación.

Los pesados neumáticos de nieve del Maybach aplastaban el grueso hielo del asfalto. El coche avanzaba lentamente, pero con absoluta estabilidad, por las calles desiertas y cubiertas de nieve de Boston. Easton miraba fijamente a través de la ventanilla tintada mientras la primera luz del amanecer se abría paso entre las nubes gris oscuro, proyectando un resplandor apagado y sucio sobre la ciudad. Tenía los músculos de la mandíbula tensos.

Exactamente a las siete en punto, el Maybach se detuvo frente a la casa adosada de ladrillo rojo en Cambridge.

Easton salió a la nieve, que le llegaba hasta las rodillas, y sus zapatos de cuero se hundieron al instante. Subió los escalones de piedra hasta el porche y se sacudió la nieve de los hombros.

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No pulsó el timbre.

Tecleó una compleja secuencia de ocho dígitos en el teclado digital: el código maestro de acceso que conservaba como verdadero propietario del fideicomiso offshore que poseía la escritura de esta propiedad.

Sonó un suave pitido electrónico. La pesada puerta de roble se abrió con un clic.

Una ráfaga de aire seco de la calefacción central le golpeó el rostro helado al entrar. Dejó la tormenta fuera, tras de sí.

Se movía con una tranquilidad silenciosa y deliberada. Dejó la caja térmica sobre la isla de mármol de la cocina, se quitó el abrigo húmedo y subió las escaleras de madera noble hasta la segunda planta.

Empujó la puerta del dormitorio principal para abrirla. La habitación estaba a oscuras y en silencio.

Las cortinas opacas estaban bien cerradas. El único sonido era el ritmo áspero e irregular de la respiración que provenía de la cama.

June estaba acurrucada en una bola compacta en el centro del colchón, enterrada bajo un grueso edredón de plumón. Solo se le veía la cara: blanca como la tiza, salvo por el rojo intenso y antinatural que le ardía en los pómulos.

Easton se acercó al borde de la cama y se sentó. El colchón se hundió ligeramente bajo su peso. Extendió la mano y le apoyó la palma, grande y cálida, sobre la frente.

Su piel seguía ardiendo. El calor le atravesaba la mano y le provocaba un dolor agudo y punzante directamente en el pecho.

June se movió en sueños. Su mente, confusa por la fiebre, percibió el repentino calor sobre su piel. Dejó escapar un pequeño gemido entrecortado y giró la cabeza, presionando la mejilla con más fuerza contra su palma, buscando inconscientemente ese calor.

Aquel pequeño movimiento involuntario golpeó a Easton como un puñetazo en el esternón. La rígida tensión de su mandíbula se disolvió al instante.

—June —susurró, con una voz grave y áspera que resonó en la silenciosa habitación. Utilizó el pulgar para apartarle un mechón de pelo húmedo de la frente sudorosa.

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