Capítulo 956:

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«Trágatelas donde pueda verte», dijo él.

Ella levantó el teléfono, se puso las pastillas en la lengua y bebió. Abrió la boca para enseñarle que ya no estaban.

«Bien», dijo Easton en voz baja. «Ahora ve a darte una ducha caliente. Ponte ropa seca. Métete en la cama. Apoya el teléfono en la mesita de noche. No cuelgues».

June estaba demasiado agotada para discutir con su vigilancia. La medicación ya le estaba dando pesadez en el estómago y le hacía caer los párpados.

Treinta minutos más tarde, June estaba arropada bajo un grueso edredón de plumón. El móvil descansaba apoyado contra la lámpara, con la cámara apuntando hacia su rostro.

Los medicamentos para bajar la fiebre hicieron efecto rápidamente. Su respiración se ralentizó y se hizo más profunda. La tensión de su rostro finalmente se disipó en la suavidad del sueño.

En Nueva York, Easton estaba sentado solo en el ático a oscuras. La única luz de la habitación procedía de la pantalla de su teléfono, que proyectaba un pálido resplandor sobre el rostro dormido de June.

Se quedó mirándola durante un largo rato. Sus ojos oscuros desprendían una intensidad silenciosa y devoradora.

Extendió la mano derecha y recorrió lentamente con el dedo índice el cristal, siguiendo la curva de su pálida mejilla.

—Eres una tonta obstinada y suicida —susurró a la habitación vacía—. Pero eres mía.

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Bajó la mano. Cogió un segundo teléfono encriptado de la mesa y marcó el número. Respondieron al primer tono.

—Secretaria —dijo Easton, con la voz volviendo a adoptar el tono frío y preciso de un hombre acostumbrado a que le obedezcan—. Ponte en contacto con la Autoridad de Aviación de Boston. Presenta un plan de vuelo de emergencia médica para mi jet privado.

—Señor, hay una tormenta de nieve de categoría 3 sobre Massachusetts —dijo la secretaria con cautela—. Todo el espacio aéreo comercial está inactivo.

—Quiero que despegue en el preciso instante en que la FAA levante la orden de suspensión de vuelos —dijo Easton—. Localiza al jefe de control de tráfico aéreo del sector de Boston. Ofrécele un cheque en blanco para asegurarte de que mi jet sea el primero al que se le autorice el aterrizaje. Y quiero un equipo médico completo a la espera en el hangar.

Cortó la llamada.

Se dirigía a Boston. Y iba a acabar con cualquiera que la hubiera llevado hasta este punto de ruptura.

A las cinco de la mañana, cuando la furia de la ventisca se atenuó hasta convertirse en un vendaval traicionero, un Gulfstream G650 surcó los cielos de Boston, ahogados por la nieve: era el primer avión autorizado para un aterrizaje de alto riesgo en la pista privada recién despejada del Aeropuerto Internacional de Logan.

Los enormes motores rugían mientras el piloto forzaba el descenso del jet. El tren de aterrizaje golpeó con fuerza la pista helada. Toda la cabina se estremeció violentamente, pero el hombre sentado en el sillón de cuero del capitán ni siquiera parpadeó.

La puerta de la cabina se abrió con un silbido.

Easton Hahn salió a la escalera metálica con un pesado abrigo negro de cachemira. El viento gélido y cortante como una navaja le clavaba cristales de hielo en la piel. No se inmutó. Sus ojos oscuros miraban fijamente al frente.

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