Capítulo 885:

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Llevaba un jersey de punto beige, suave y holgado, y unos vaqueros cómodos; el pelo lo llevaba recogido en un moño desordenado. Llevaba una pequeña cesta de mimbre llena de manzanas verdes frescas y no llevaba maquillaje. Mientras caminaba hacia un coche de alquiler que la esperaba, una sonrisa tranquila y sincera se dibujó en sus labios: una sonrisa de puro alivio. Marcus se estaba recuperando. Ella era libre.

A Cole se le cortó la respiración. Se le oprimieron los pulmones.

La miró con la intensidad hambrienta y maníaca de un hombre que se muere de sed viendo cómo el agua se escurre entre la arena. Su mano se lanzó hacia delante y sus dedos se aferraron al pesado pomo de la puerta.

Quería abrir la puerta de un golpe. Quería correr a toda velocidad por el asfalto, caer de rodillas y hundir el rostro contra ella. Quería suplicarle.

Pero le temblaban los dedos. No tiró del pomo.

Sabía lo que pasaría si salía de las sombras. Esa hermosa sonrisa se desvanecería al instante. Sus ojos se llenarían de terror y asco. Era un monstruo. Estaba condenado a la oscuridad.

Entonces, el grito ensordecedor y agudo de un motor V12 rompió el silencio del garaje.

Un Aston Martin verde neón dobló la esquina a toda velocidad. Los neumáticos chirriaron cuando el conductor realizó un derrape temerario y agresivo, deslizándose hasta una plaza de aparcamiento a menos de quince pies del todoterreno en el que Cole se ocultaba. La puerta de mariposa se abrió hacia arriba.

Julian —el amigo de la infancia de Cole y el playboy más famoso de Manhattan— salió del coche. Llevaba una llamativa camisa de seda desabrochada hasta la mitad del pecho, silbaba una melodía pop y llevaba un ramo de rosas para una socialité con una pierna rota que estaba arriba.

Se giró para cerrar el coche con llave. Su mirada barrió el rincón oscuro y se posó en el enorme todoterreno negro. Reconoció la matrícula.

Julian frunció el ceño. Se acercó y se asomó por el hueco de una pulgada que dejaba la ventanilla tintada.

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Vio el rostro destrozado y desesperado de Cole, que observaba cómo se alejaba el coche de June.

Julian parpadeó. Luego echó la cabeza hacia atrás y estalló en una carcajada estridente y odiosa que resonó en las paredes de hormigón.

«¡Joder!», gritó Julian, dando una palmada en el cristal antibalas. «¿Es ese el gran Cole Compton? ¿El tirano de Wall Street? ¿Escondido en un sótano como un acosador espeluznante y patético?»

El rostro de Cole se volvió instantáneamente asesino. Pulsó el botón para subir la ventanilla, clavando en Julian una mirada que prometía la muerte.

Pero Julian fue más rápido. Abrió de un tirón la pesada puerta del acompañante, agarró al asistente de Cole por el cuello, lo trasladó a la fuerza al asiento trasero, se dejó caer en el asiento que había quedado libre y cerró la puerta de un portazo.

Miró por el parabrisas justo a tiempo para ver cómo las luces traseras del coche de June desaparecían subiendo por la rampa.

Julian dejó de reír. Su rostro se volvió totalmente serio. Se volvió hacia Cole con una lástima absoluta y sin tapujos.

« «Mírate, tío», dijo Julian, con la voz desprovista de toda piedad. «Hueles a contenedor de basura. Pareces un yonqui. La echaste cuando ella te quería, y ahora te escondes en la oscuridad viéndola vivir su mejor vida».

Las manos de Cole agarraron el volante con tanta fuerza que el cuero crujió. «Sal de mi coche, Julian».

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