Capítulo 818:

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Su asistente jefe dio un paso vacilante hacia delante, manteniendo una distancia de seguridad, con la voz temblorosa por un terror mal disimulado. «Señor Compton… el coche está listo. ¿Quiere que llame a su médico?»

«No me toques». La voz de Cole era gutural, apenas reconocible. Se incorporó a duras penas, utilizando el marco de la puerta como apoyo. Las piernas le fallaron, se tambaleó, pero se mantuvo en pie.

Caminó por el pasillo como un borracho, chocando contra las paredes y dejando manchas de barro y sangre en la pintura inmaculada. Los asociados junior y los auxiliares jurídicos se pegaban a sus cubículos, mirándolo con los ojos muy abiertos y horrorizados.

El titán de Wall Street. El rey Midas. Reducido a esto.

Cole llegó a la zona de ascensores y pulsó el botón del garaje. Cuando se abrieron las puertas, entró tambaleándose y se apoyó contra la pared espejada, observando cómo su propio reflejo se distorsionaba y se multiplicaba.

Sustituto. Copia defectuosa. Monumento andante.

El ascensor descendió. Los labios de Cole se movieron, articulando palabras sin sonido, mientras sus manos se cerraban y se abrían a los lados, con los dedos aún manchados de tinta y sangre.

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Las puertas se abrieron al garaje: aire frío, olor a gases de escape. El Maybach esperaba en su plaza VIP, negro y reluciente.

Cole se dejó caer en el asiento trasero. El cuero aún estaba húmedo por su desmayo de hacía un rato.

—¿Señor? —El asistente se quedó en la puerta—. ¿Le llevo a la finca del norte del estado? Su abuela…

—No. —La voz de Cole era monótona, apagada—. Al Underworld. El club de Lucas.

—Señor, ni siquiera está abierto…

—Ahora.

El asistente cerró la puerta. El motor arrancó. Cole apoyó la frente contra la fría ventanilla y observó cómo se deslizaban los pilares de hormigón, cada uno de ellos un hito de su descenso.

Arriba, a la altura de la calle, June estaba sentada en el Aston Martin de Easton. La calefacción estaba a baja potencia, calentándole las manos. Observaba cómo la ciudad despertaba —la mañana gris dando paso a un dorado pálido— y sonrió.

El Underworld ocupaba los sótanos de un almacén reconvertido en Tribeca. A las once de la mañana, las persianas de seguridad de acero seguían bajadas y las cuerdas de terciopelo sin atar.

Los neumáticos del Maybach chirriaron contra el muelle de carga. Cole salió sin esperar al conductor, tropezó con un palé de barriles de cerveza vacíos y golpeó con el puño la puerta de acero reforzado.

Una cámara de seguridad zumbó. El intercomunicador crujió. «Estamos cerrados, amigo. Vuelve a las nueve».

«Dile a Lucas Romano que Cole Compton se está muriendo en su puerta».

Silencio. Luego, el ruido sordo de los cerrojos al retirarse.

Lucas Romano apareció en la abertura, con una bata de seda sobre unos pantalones de pijama y el pelo oscuro erizado. Echó un vistazo a Cole y dio un paso atrás, manteniendo la puerta abierta.

«Por Dios. Parece que te has peleado con un contenedor de basura y has perdido».

Cole pasó junto a él sin responder. El pasillo estaba a oscuras, iluminado únicamente por las señales de salida de emergencia. Conocía el camino: había pasado suficientes noches allí en los años anteriores a junio, ahogando en alcohol el vacío que le producía tenerlo todo y no tener a nadie con quien compartirlo.

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