Capítulo 813:

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Los celos eran algo físico. Se le subían por la garganta a Cole y se le quedaban atascados allí, como una piedra que no podía ni tragar ni escupir. Pero debajo de eso, más profundo y más corrosivo, estaba la certeza de que no tenía derecho a sentirlo.

Ella nunca había sido suya.

Ni un solo día de sus tres años de matrimonio.

Los dedos de Cole se tensaron sobre el volante. El cuero crujió. Se quedó mirando por la ventanilla hasta que le ardieron los ojos, hasta que la lluvia se convirtió en llovizna, hasta que el amanecer gris empezó a teñir el horizonte de Manhattan.

La luz del piso de June se apagó.

Los ojos secos de Cole finalmente derramaron lágrimas. Resbalaron por sus mejillas, calientes y vergonzosas, abriéndose paso entre la suciedad. Se había ido. Se había ido de verdad, de verdad.

Metió la mano en el bolsillo y sacó su teléfono cifrado. El resplandor de la pantalla resultaba cegador en la grisácea mañana. Marcó el número de emergencia de su asistente jefe.

El hombre respondió al segundo tono, con la voz pastosa por el sueño. «¿Señor Compton?»

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«Despierta a todo el departamento jurídico». La voz de Cole sonaba como si la hubieran arrastrado sobre cristales rotos. «Necesito que se redacte inmediatamente un anexo de transferencia de propiedad».

«Señor, son las seis de la mañana…»

«Transferencia incondicional». Cole le interrumpió. «Toda mi participación en el Compton Family Trust. El cincuenta por ciento de todas las participaciones con y sin derecho a voto. El ático de la Quinta Avenida, con todo su contenido, la colección de arte. Todo».

El asistente contuvo el aliento. «Señor Compton, eso son… eso son más de doce mil millones de dólares en activos principales. Su participación mayoritaria…»

«Hazlo».

Cole cerró los ojos. Las lágrimas no dejaban de brotar, silenciosas e implacables. «Sin restricciones. Sin condiciones. Sin cláusulas de recuperación. Ella se queda con todo, o os despido a todos y busco abogados que puedan hacer que eso suceda».

Sabía que era inútil. Sabía que June miraría las cifras y solo vería dinero manchado de sangre —solo el precio de su sufrimiento—. No se conmovería. No perdonaría.

Pero era todo lo que tenía. La única moneda que le quedaba en su alma en bancarrota.

«Que esté en las oficinas de Hahn a las ocho». Cole colgó.

Arrancó el motor. El Maybach cobró vida con el gruñido sordo de un animal herido. No fue a casa a cambiarse. No llamó a su abuela, ni a su consejo de administración, ni a su terapeuta.

Condujo hacia el centro con la copia aún húmeda de los papeles del divorcio apretada contra el pecho, dirigiéndose hacia la ejecución definitiva de todo lo que había construido… y destruido.

La sala de reuniones de Hahn & Associates olía a aceite de limón y a dinero de toda la vida.

Easton Hahn estaba sentado de espaldas a los ventanales que iban del suelo al techo; la luz de la mañana convertía su traje oscuro en una silueta de absoluta autoridad. Su bolígrafo Montblanc yacía exactamente paralelo al borde de la mesa de caoba. No lo había tocado desde la llegada de Cole.

June estaba sentada a la derecha de Easton. Llevaba un traje pantalón de color crema que la hacía parecer una hoja envuelta en seda. Llevaba el pelo recogido en un moño austero y tenía las manos apoyadas sobre la mesa, perfectamente inmóviles.

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