Capítulo 812:

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La lluvia golpeaba el asfalto como mil puños enfurecidos.

Cole Compton yacía tendido en un charco helado, con su traje de mil dólares empapado de agua sucia y de su propia sangre. El acuerdo de divorcio que sostenía entre sus manos temblorosas ya se estaba desintegrando por los bordes, con la tinta negra difuminándose en una pasta gris. Sabía que solo era una copia —una réplica sin valor del documento auténtico—, pero, a medida que el papel mojado se desintegraba, sentía como si todo su matrimonio se estuviera disolviendo con él, convirtiéndose en cenizas y barro.

Dos imponentes guardias de seguridad con impermeables negros bajaban los escalones de mármol del lujoso edificio de apartamentos. Sus botas salpicaban el río poco profundo que discurría junto al bordillo.

—Señor Compton —la voz del guardia más alto era monótona, mecánica—. Su orden de alejamiento sigue vigente. La está incumpliendo al encontrarse a menos de quinientos pies del recinto.

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Cole no levantó la vista. Tenía los ojos clavados en el lugar donde el abrigo color camello de June había desaparecido tras las puertas giratorias. La mano de Easton Hahn había estado en la parte baja de su espalda. La imagen se grababa en la retina de Cole como si fuera ácido.

«Tiene que marcharse ahora mismo, señor, o nos veremos obligados a contactar con la policía de Nueva York».

La palabra sustituto resonó en el cráneo de Cole. Rebotó contra el hueso, cobrando impulso, destrozando lo que quedaba de su cordura. La voz de June le llegó, fría y precisa: No eras más que un doble viviente.

Cole se impulsó para levantarse del suelo. Sus palmas resbalaron en el barro. Cayó de espaldas con fuerza, y su rodilla chocó con un crujido contra el bordillo de hormigón. El dolor era lejano, irrelevante.

Se arrastró hacia delante a cuatro patas. Sus dedos se cerraron sobre los empapados papeles del divorcio y los levantó con cuidado, acunándolos contra su pecho como si fueran un pájaro herido. Las palabras «Acuerdo de liquidación de divorcio» se habían difuminado hasta convertirse en una mancha azul negruzca, pero aún eran legibles. Aún reales.

«Señor». El tono del guardia se volvió más severo. «Última advertencia».

Cole se puso en pie tambaleándose. El agua le caía del pelo y le resbalaba por la cara, mezclándose con la sangre de su labio mordido. No se la limpió. Pasó junto a los guardias, junto al portero que se negaba a mirarle a los ojos, junto al vestíbulo donde el perfume de June aún perduraba como un fantasma.

El Maybach negro esperaba con el motor en marcha junto al bordillo. Cole abrió de un tirón la puerta trasera y se desplomó sobre el asiento de cuero. El interior olía a colonia cara y a lluvia fría. No arrancó el motor. No encendió la calefacción.

Se quedó sentado en la oscuridad con el papel mojado apretado contra el corazón, con la mirada fija en la planta veintitrés.

La ventana brillaba con una luz cálida y amarilla. Se imaginó a June de pie junto a la chimenea, con el pelo suelto, los hombros por fin liberados de toda carga. Se imaginó a Easton entregándole una taza de té: sus dedos rozándose, sus miradas cruzándose.

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