Capítulo 753:

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Un Maybach negro había entrado por un camino de servicio a unos cien metros de distancia, con las luces apagadas, casi invisible en el aguacero. Cole había bajado solo, dejando a su chofer atrás. No había estado rastreando a June. Había estado rastreando a Easton. Desde que ella había ido a su departamento, una discreta vigilancia de bajo nivel sobre los vehículos conocidos de Easton había sido su única forma de asegurarse de que ella estuviera a salvo sin romper su propia regla de los cinco bloques de distancia. Cuando el SUV salió de la ciudad en plena tormenta con rumbo a Long Island, supo con una certeza enfermiza que este era el único lugar al que ella iría.

Lo primero que ella notó de su presencia fue la sombra que cayó sobre la piedra, bloqueando la lluvia. Levantó la mirada, con los ojos desencajados, y lo vio ahí parado con un traje negro ya empapado, el cabello aplastado, el rostro pálido y consternado.

Llevaba un paraguas. Lo dejó caer.

«Aléjate de ella.» Las palabras salieron como un grito, crudas y desgarradas. «No la toques. No te acerques a ella—»

Ya estaba de pie, tambaleándose, con las manos en alto como garras. Pelearía contra él. Moriría antes de dejar que profanara ese lugar, antes de dejar que la viera así —rota, sangrando, sin defensas—

Cole se movió.

Cruzó la distancia entre ellos en dos zancadas, y entonces sus brazos la rodearon, aprisionando los de ella contra los costados, aplastándola contra su pecho, sosteniéndola con tanta fuerza que ella no podía respirar, no podía moverse, no podía hacer nada más que gritar contra la tela de su camisa.

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Ella peleó. Le golpeó los hombros, la espalda, donde alcanzaba. Pero estaba débil —tan débil— y él no la soltaba, y después de un momento el grito se detuvo y ella se puso rígida. Un sollozo ahogado y gutural escapó de ella antes de que cayera en un temblor frío y violento, con el cuerpo sacudiéndose incontrolablemente entre sus brazos, sin seguir resistiéndose.

«Ya», dijo Cole. Su voz era áspera y quebrada, con el mentón presionado contra la parte superior de la cabeza de ella. «Ya, June. Ya.»

La lluvia no había parado. Caía en cortinas, empujada de lado por el viento, convirtiendo el cementerio en un paisaje de agua y sombras.

June temblaba violentamente en los brazos de Cole, su cuerpo un alambre tenso de conmoción y dolor. La pelea se había vaciado de ella, dejando solo el temblor —el temblor interminable que no podía controlar.

La mano de Cole se movía por su cabello, acariciando, alisando. El gesto era automático, instintivo, como el que se usaría para calmar a un animal asustado.

«Estás helada», dijo. «Hay que calentarte.»

Empezó a soltarla, con las manos moviéndose hacia su propio saco arruinado, pero se detuvo cuando vio el pesado abrigo de algodón encerado que ella ya llevaba puesto. Sus manos se detuvieron en el aire una fracción de segundo antes de cambiar el gesto, jalando el cuello del abrigo de ella más arriba, sus dedos rozándole la piel.

Sacó un teléfono del bolsillo —resistente al agua, caro— y marcó un número de memoria.

«Habla Cole Compton», dijo. Su voz había cambiado, tornándose dura y fría, la voz que usaba en salas de juntas y negociaciones. «Estoy en el Cementerio Familiar de Long Island. Quiero las puertas cerradas. Nadie entra ni sale hasta que yo lo diga. Y quiero al jefe de seguridad en el teléfono en sesenta segundos.»

Terminó la llamada. Marcó otra.

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