Capítulo 745:

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El interior del contenedor de carga olía a óxido, humedad y miedo. Una sola bombilla desnuda colgaba del techo, balanceándose de un lado a otro, proyectando sombras parpadeantes sobre las paredes metálicas.

En el centro del contenedor, atado a una silla de metal, había un hombre.

Era de mediana edad, con barba grasienta y cabello largo y descuidado, y vestía una camisa de franela sucia y jeans. Sus ojos irradiaban terror, y forcejeaba contra las cuerdas que lo ataban a la silla.

Cuando escuchó que la puerta se abría, se quedó inmóvil.

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Joan entró al contenedor. El taconeo de sus zapatos resonó sobre el frío suelo metálico, el sonido rebotando en el pequeño espacio. Se detuvo a unos metros de la silla y lo miró fijamente desde arriba.

Easton entró detrás de ella y jaló la puerta, cerrándola de un golpe. Se cerró con un estruendo, cortando toda luz del exterior. La única iluminación era aquella única bombilla balanceándose.

Arthur se quedó junto a la puerta, con los brazos cruzados sobre el pecho, observando.

El hombre miró fijamente a Joan.

Luego sus ojos se abrieron de par en par.

Soltó un jadeo, y el color abandonó su rostro de golpe. Parecía un hombre que hubiera visto un fantasma… porque así era. Conocía ese rostro. Lo había visto en los periódicos siete años atrás. Lo había visto en sus pesadillas, cada noche desde entonces.

«No», susurró, sacudiendo la cabeza. «No. Estás muerta. Se supone que debes estar muerta.»

Los labios de Joan se curvaron en una sonrisa fría y delgada.

«Hola, Mike», dijo, su voz resonando contra las paredes metálicas. «Cuánto tiempo sin vernos. Veo que todavía recuerdas el rostro de mi madre.»

Mike forcejeó con más fuerza contra las cuerdas, y la silla raspó ruidosamente el suelo. «¡No sé de qué estás hablando! ¡Te equivocaste de persona! ¡Suéltame!»

Joan se rio —un sonido corto y amargo. Jaló una silla plegable del rincón y se sentó frente a él.

«Claro, Mike», dijo. «Lo que tú digas.»

Asintió en dirección a Easton.

Easton se adelantó y azotó una tableta negra sobre la pequeña mesa metálica entre ellos. Le dio play.

La voz de Richard Beasley llenó el contenedor, alta y clara.

«…le pagué a ese mecánico cincuenta de los grandes para que jodiera los frenos. Mandé el dinero a ese garaje de mierda en Brooklyn. Sin rastro en papel. Nada. El crimen perfecto.»

La grabación terminó.

Easton miró a Mike, levantando una ceja. «¿Todavía dice que no sabe de qué estamos hablando?»

El rostro de Mike se había puesto del color de la ceniza. El sudor le corría por la cara, empapándole la camisa. Abrió la boca, pero no salió ningún sonido.

«Richard te vendió, Mike», dijo Joan, inclinándose hacia adelante. «Nos lo dijo todo. Va a llegar a un acuerdo con el fiscal y te va a colgar todo a ti. Vas a cargar con el muerto por el homicidio. Vas a pudirte en prisión el resto de tu vida. Y él va a quedar libre. ¿Eso es lo que quieres?»

Mike sacudió la cabeza violentamente. «¡No! ¡Eso no es verdad! ¡Él prometió que me cuidaría! ¡Dijo que nadie lo sabría jamás!»

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