Capítulo 735:

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«Dos condiciones,» dijo. «Una: yo espero afuera. En el carro. A dos cuadras, con el motor encendido, listo para moverme en cuanto llames. Dos: llevas esto puesto.» Metió la mano al bolsillo y sacó un pequeño dispositivo del tamaño de un botón. «Micrófono y transmisor. Escucho todo. Si no me gusta lo que escucho, entro. Sin negociación.»

June tomó el dispositivo. Era más liviano de lo que parecía, tibio por el calor de su cuerpo, el peso particular de la tecnología diseñada para desaparecer.

«De acuerdo,» dijo.

The Velvet Room ocupaba el sótano y el subsótano de un edificio que había albergado, en décadas anteriores, un banco, un speakeasy y brevemente, según la investigación de Easton, una operación pantalla de la CIA. June bajó las escalinatas despacio, su pie lastimado encontrando cada escalón con cuidado deliberado, la mano rozando el barandal de latón pulido por generaciones de palmas ansiosas.

Se había vestido para pasar desapercibida. El vestido de seda negra tenía la espalda abierta, era caro —el tipo de prenda que anuncia que su portadora pertenece a cierto mundo sin necesidad de hablar. El cabello suelto le cubría el moretón en el pómulo. El maquillaje era mínimo, lo justo para sugerir esfuerzo sin llamar la atención.

El soporte del tobillo quedaba oculto bajo el dobladillo. La navaja no.

El gorila al pie de las escalinatas apenas la miró. Sus ojos se deslizaron por el vestido, los zapatos, el particular porte de sus hombros que sugería que ella había estado aquí antes, volvería a estar, no valía la pena interrogar. Se hizo a un lado, y ella pasó al interior del club.

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El sonido la golpeó primero. No exactamente música, sino graves —una presión física contra su esternón que hacía que el corazón ajustara su ritmo para coincidir. La iluminación era estratégica: suficiente para ver rostros, oscura para olvidarlos, el cálculo preciso de los locales que comerciaban con la discreción.

Encontró la barra. Pidió un martini que no iba a beber. Se posicionó donde podía ver la pared de espejos, el reflejo de la sección VIP de arriba, el reservado particular donde Richard Beasley hacía su corte con sus acompañantes contratadas.

Estaba peor que en las fotografías. El sudor brillaba en su frente a pesar del potente aire acondicionado del club. Sus manos se movían constantemente —tocando, gesticulando, exigiendo la atención que ya había pagado. Las mujeres a su lado llevaban expresiones que June reconoció: la sonrisa fija de las profesionales que actúan paciencia, la particular vacuidad de las personas que han aprendido a desaparecer dentro de sus propios cuerpos mientras su carcasa realiza el servicio.

Esperó.

Treinta minutos. Cuarenta. El martini se fue poniendo tibio en su mano, la aceituna hundiéndose hasta el fondo como algo ahogado. La voz de Richard subía periódicamente sobre los graves, alta de alcohol y la arrogancia particular de los hombres que creen que el dinero los hace interesantes.

Luego una de las mujeres se puso de pie.

June rastreó su movimiento: el descenso suave del reservado, el meneo practicado de caderas navegando la multitud, la dirección hacia el corredor marcado con un pequeño y discreto letrero. Baños.

June dejó su copa. Siguió.

El corredor era más angosto que el espacio principal, la iluminación más tenue, los graves amortiguados a un zumbido subsónico que sentía en los dientes. Esperó a que la mujer desapareciera por la puerta del baño, contó hasta diez, y entró detrás de ella.

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