Capítulo 733:

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El apartamento de Easton la rodeaba con su silencio particular. No vacío —podía escucharlo moverse en la cocina, el tintineo del vidrio contra la piedra, el vertido medido de líquido— sino habitado de una manera que se sentía prestada, temporal, el lujo de un espacio que no había ganado y no podía reclamar.

Había pasado la mañana en una niebla de agotamiento, pero ahora, mientras el sol de la tarde se colaba por las ventanas, su mente empezaba a aclararse. Con la claridad llegaron los ecos de la mañana. Su mirada se desvió hacia la puerta, a medias esperando que se abriera, esperando que Crawford estuviera ahí parado con su sonrisa depredadora. Cerró los ojos y lo vio de nuevo —el destello del latón nuevo sobre el hierro antiguo del pozo, sus iniciales grabadas junto a las de ella. Una marca. Un reclamo.

«¿June?» La voz de Easton cortó el recuerdo. Estaba frente a ella, sosteniendo dos tazas, el líquido ámbar captando la luz de la tarde. «Estabas a mil kilómetros de aquí.»

«Perdón,» murmuró, sacudiendo la cabeza para despejarse. «Solo pensando.»

Dejó una taza en la mesa a su lado, guardó la otra, y se acomodó en el extremo opuesto del sofá con la distancia cuidadosa de un hombre que había aprendido sus límites y se negaba a ponerlos a prueba.

𝗟𝗲𝗲 𝗹𝗮𝘀 𝘂́𝗹𝘁𝗶𝗺𝗮𝘀 𝘁𝗲𝗻𝗱𝗲𝗻𝗰𝗶𝗮𝘀 𝗲𝗻 𝗻𝗼𝘃𝗲𝗹𝗮𝘀𝟰𝗳𝗮𝗻.𝗰𝗼𝗺

«Manzanilla,» dijo. «Con miel. Para el susto.»

«No me asusté.» La mentira salió automática, defensiva, y lo vio reconocerla —vio curvarse su boca en esa casi-sonrisa que significaba que estaba eligiendo no discutir. «Estaba—» se detuvo, buscó la palabra, «—estaba enojada. Conmigo misma. Por ser predecible. Por ir a un lugar donde podía encontrarme.»

«No eres predecible.» La voz de Easton era pareja, absoluta, el tono que usaba en los tribunales para establecer hechos indiscutibles. «Eres humana. Necesitabas silencio. Él explotó esa necesidad. La culpa es de él, no tuya.»

June tomó la taza. La cerámica estaba tibia entre sus palmas, el vapor cargando aromas de manzana y algo floral —algo que le recordaba la infancia, la comodidad y un tiempo anterior a aprender a desconfiar de ambas.

Su teléfono vibró. Por fin lo había conectado a cargar una hora antes, incapaz de soportar la desconexión completa por más tiempo.

El sonido era agudo, electrónico, incorrecto contra las texturas amortiguadas del apartamento. Dejó el té, alcanzó el dispositivo y sintió que el estómago se le apretaba al ver el remitente: Vera. El asunto contenía solo cuatro palabras.

«Mira esta basura.»

June desbloqueó la pantalla. El correo se abrió a una cuadrícula de fotografías —alta resolución, claramente tomadas con equipo profesional en poca luz. La rabia que había sentido hacia Crawford comenzó a ceder, reemplazada por un enfoque frío y familiar. Esto era un problema que podía resolver. Este era un enemigo que sabía cómo combatir. Las recorrió con el pulgar, con la respiración ralentizándose, la atención reduciéndose a los detalles: el tapizado de terciopelo de un reservado de club privado, el brillo de botellas de tarjeta negra, el arreglo particular de cuerpos que hablaba de dinero y anonimato y transacciones realizadas en las sombras.

Richard Beasley llenaba el centro de cada imagen.

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