Capítulo 707:

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June llevaba tres años siendo miembro. Lo había frecuentado poco —cenas ocasionales, reuniones ocasionales, el lujo particular de un espacio que se sentía seguro por ser invisible.

Esta noche necesitaba la invisibilidad.

Estaba sentada en un reservado de esquina, el terciopelo curvo a su alrededor, un martini sin tocar sobre la mesa. El club estaba tranquilo. Un día entre semana, tarde, el tipo de hora en que incluso los negociadores más dedicados habían vuelto a casa con sus familias, o con sus amantes, o con la particular soledad del éxito.

«Estás mirando ese como si te debiera dinero.»

June levantó la vista.

Vera se deslizó al reservado frente a ella, los tacones de suela roja captando la luz, el martini ya en mano. Estaba vestida para ir a otro lugar —algún sitio más ruidoso, más joven, más exigente en atención— pero sus ojos eran agudos, evaluadores, viendo demasiado como siempre.

«Felicitaciones,» dijo Vera. «Por la sentencia. Susan Beasley en la cárcel federal. Richard destruido. Todo el podrido imperio—» levantó su copa, «—por fin, completamente, tuyo.»

June no levantó la suya. «No se siente como mío.»

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«¿Porque no los destruiste personalmente?» Vera bebió un sorbo, considerando. «¿Porque dejaste que la ley hiciera lo que tú querías hacer con tus propias manos?» Dejó la copa. Se inclinó hacia adelante. «Eso es crecimiento, June. Eso es—» se detuvo, ladeando la cabeza, «—eso no es por lo que estás aquí. Por lo que estás bebiendo sola en la oscuridad como una heroína trágica.»

June se rio. Sonó mal. «Le escribí un cheque a Easton.»

Las cejas de Vera se elevaron. «Un cheque.»

«Un millón de dólares. Por servicios legales. Protección. La—» June se detuvo, apretó las palmas contra sus ojos, «—la investigación sobre mis padres. Todo.»

«¿Y?»

«Y lo rompió.» June bajó las manos. Miró a su amiga, su aliada, la única persona que podría entender. «Lo hizo pedazos y me dijo—» se detuvo, tragó saliva, «—me dijo que quería que lo necesitara. Que lo eligiera. No porque tuviera que hacerlo, sino porque—»

«Porque está enamorado de ti.» La voz de Vera era plana. Absoluta. «Porque ha estado enamorado de ti desde antes de que supieras su nombre, y ha estado esperando, y mirando, y esperando que por fin lo vieras.» Bebió otro sorbo. «Y en cambio, le ofreciste dinero. Distancia profesional. El insulto particular de tratar su devoción como una transacción.»

June sintió arderle las mejillas. «Estaba intentando protegerlo. La investigación —la muerte de mis padres— es peligrosa. La gente ha muerto. No quería que él—»

«No querías deberle nada.» Vera dejó su copa, con suficiente fuerza para hacer que June se sobresaltara. «No querías necesitarlo. Porque necesitar significa vulnerabilidad. Significa riesgo. Significa—» se detuvo, suavizándose apenas, «—significa admitir que en realidad no estás sola. Que las decisiones de otra persona te importan. Que podrías ser lastimada —no por su traición, sino por su pérdida.»

June miró fijamente su martini. El líquido transparente, la única aceituna, la particular simplicidad de un trago que era exactamente lo que parecía.

«No sé cómo hacer esto,» susurró.

«¿Hacer qué?»

«Dejar entrar a alguien. Dejar que alguien—» se detuvo, buscó las palabras, «—dejar que alguien importe. Sin controlarlo. Sin—» se rio, amarga, «—sin escribir un cheque para asegurarme de poder salir corriendo.»

Vera guardó silencio por un largo momento. Luego: «¿Sabes cuál es tu problema?»

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