Capítulo 690:

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La sonrisa de Easton era más suave ahora, teñida de recuerdos. «Mi abuelo,» dijo. «Era piloto de rally, antes de convertirse en abogado. Antes de convertirse en—» se detuvo, su expresión cambiando, «—antes de convertirse en el hombre del que necesitaba escapar.»

Encontró un lugar para estacionarse en una calle tranquila, apagó el motor y se volvió para mirarla de frente.

«No nos van a encontrar aquí,» dijo. «No esta noche. Conozco este barrio. Sé—» extendió la mano, sus dedos encontrando su mejilla, el pulgar trazando la línea de su mandíbula, «—sé cómo desaparecer cuando lo necesito.»

June se inclinó hacia su toque. Debería estar asustada. Debería estar planeando su próximo movimiento, su próxima defensa, su próxima fortaleza.

En cambio, solo sentía calidez. Solo seguridad. Solo la peligrosa e intoxicante certeza de que estaba exactamente donde necesitaba estar.

«Llévame a casa,» susurró.

Los ojos de Easton se oscurecieron. Su mano se deslizó de su mejilla a la nuca, acercándola suave e inexorablemente.

«¿A cuál?» preguntó.

June sonrió, y por primera vez en años, la sonrisa le llegó a los ojos.

«A la tuya,» dijo.

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Y lo besó, allí en el carro a oscuras, mientras la ciudad zumbaba a su alrededor y el peligro esperaba —paciente y atento— para otro día.

El Aston Martin entró ronroneando al nivel de estacionamiento VIP bajo el edificio de Easton, los neumáticos susurrando contra el concreto mientras él guiaba el carro a su lugar designado. El garaje era de temperatura controlada, silencioso, vacío de otros vehículos a esa hora.

Los dedos de June encontraron el botón del cinturón de seguridad. El metal hizo clic, la correa se retrajo, y ella soltó un suspiro que no había notado que estaba conteniendo.

La persecución había durado veinte minutos. El manejo evasivo de Easton por el laberinto del West Village había sido euforizante, aterrador y —odiaba admitirlo— extrañamente íntimo. La forma en que su mano había encontrado la de ella en la consola central. La forma en que había preguntado «¿A cuál?» y la forma en que ella había respondido.

La tuya.

La palabra seguía ardiendo en su garganta.

«Quédate un momento.»

La voz de Easton era diferente. Más baja. Más tensa.

La mano de June se congeló en la manija de la puerta. Se volvió.

Easton no la miraba a ella. Su mirada estaba fija en algo más allá del parabrisas, a unos nueve metros de distancia donde la iluminación de emergencia del garaje proyectaba largas sombras contra una columna de concreto.

Una camioneta Dodge negra. Discreta. Con vidrios polarizados que se tragaban la luz del techo. Y —June siguió su línea de visión— la leve vibración de un motor encendido, el escape acumulándose bajo el chasis.

«No te muevas,» dijo Easton.

Su mano se cerró alrededor de su muñeca —no brusca, pero absoluta. La presión de sus dedos contra su pulso le envió algo frío por las venas.

«Easton—»

«Cierra los seguros.» Ya alcanzaba la manija de su propia puerta, sus movimientos económicos, precisos. «Quédate en el carro. Si no regreso en noventa segundos, presiona el botón azul. Maneja. No me esperes.»

«Easton, tú no puedes—»

Se volvió. La miró. Y June vio algo que nunca había visto antes en esos ojos grises —el enfoque de un depredador, despojado de todo barniz de sala de juicios, de toda moderación civilizada.

«Noventa segundos,» repitió.

Y se fue.

La puerta se cerró con un golpe suave. Los dedos de June encontraron el botón de seguro y lo presionaron. Los sistemas del Aston Martin pitaron, asegurándola adentro.

Observó moverse a Easton.

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