Capítulo 679:

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Y si podía hacerle creer eso a Cole, quizás también podía hacérselo creer a Eleanor. O al menos convencer a Eleanor de que Alycia era útil. De que tenerla cerca era más seguro que expulsarla.

El GPS del carro marcaba veinte millas hasta la hacienda. Alycia se acomodó los lentes oscuros, se miró en el espejo retrovisor y practicó la expresión que luciría.

Dolor. Vulnerabilidad. El coraje desesperado de una mujer que lo había perdido todo pero se negaba a quebrarse.

Ya había interpretado este papel antes. Lo volvería a interpretar.

Y esta vez no fallaría.

Los portones de la hacienda Compton se abrieron sin demora, lo cual la sorprendió.

Alycia había esperado dilaciones, interrogatorios, quizás una negativa rotunda. Había preparado argumentos, súplicas, la amenaza de un escándalo público si la rechazaban. Pero el guardia de seguridad simplemente asintió, revisó su nombre en una lista de la que ella no sabía que formaba parte, y la dejó pasar.

Condujo lentamente por el sinuoso camino de entrada, con el ritmo cardiaco acelerándose a pesar de su calma ensayada. Algo estaba mal. Algo había cambiado. La facilidad con que la habían dejado entrar se sentía menos como una bienvenida y más como las fauces de una trampa, ya activada, simplemente esperando a que ella pusiera un pie adentro.

La señora Lynch la recibió en la puerta. La expresión del ama de llaves era ilegible, sus ojos planos y oscuros como piedras de río.

Caminaron por los corredores que Alycia había recorrido antes, cuando creía estar a punto de convertirse en la señora de todo lo que alcanzaba la vista. La casa se veía diferente ahora —más grande, más fría, el lujo más ostentoso y menos acogedor. O quizás era ella quien había cambiado. Quizás ya no podía pretender que el mármol y el oro podían sustituir la seguridad, la pertenencia, el amor.

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El solarium ocupaba el ala este de la casa, una habitación de paredes de cristal que atrapaba la luz de la mañana y la sostenía, cálida y dorada, sobre el oscuro Atlántico. Eleanor Compton estaba sentada en una silla de mimbre cerca de las ventanas, envuelta en un chal de cachemira que probablemente costaba más que el carro de Alycia, con las manos alrededor de una taza de té que humeaba suavemente en el aire fresco.

No se puso de pie cuando Alycia entró. No volvió la cabeza.

«Siéntate,» dijo. «Si insistes.»

Alycia se sentó. La silla de mimbre crujió debajo de ella, un sonido que pareció alto en el silencio. Puso las manos sobre las rodillas, el bolso a sus pies, y esperó a que la anciana reconociera su existencia.

Eleanor bebió su té. Dejó la taza. Por fin se volvió a mirar a Alycia con ojos afilados y claros, absolutamente desprovistos de misericordia.

«Tienes treinta segundos,» dijo Eleanor. «Después de los cuales llamaré a seguridad para que te saque. Te sugiero que los uses sabiamente.»

Alycia tenía un discurso preparado. Lo había ensayado en el carro, refinando cada frase para lograr el máximo impacto emocional, cada pausa para el efecto dramático. Ahora, frente a la realidad del desprecio de Eleanor, descubrió que las palabras se habían dispersado, dejando únicamente la verdad cruda de su desesperación.

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