Capítulo 662:

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June estaba sentada en el asiento del pasajero, la bolsa en el regazo, el cuerpo orientado hacia la ventana. Detrás de ella, doblado en el espacio diseñado para el equipaje, Crawford Love estaba encorvado como un contorsionista —rodillas pegadas al pecho, la cabeza rozando el techo.

«Clements, debo felicitarte», dijo, su voz tensa pero conversacional. «Este vehículo tiene un compromiso genuinamente espartano con su propósito.»

Las manos de Brogan estaban blancas sobre el volante. No dijo nada y guió el auto hacia el tráfico vespertino con precisión mecánica.

«June.» El brazo de Crawford se extendió entre los asientos, su mano cerrándose alrededor de la botella de agua en su portavasos. «¿Me permites?»

Ella se giró. Sus dedos ya estaban envueltos alrededor de ella, su pulgar reposando exactamente donde habían estado sus labios. La intimidad del gesto —la naturaleza deliberada y calculada de él— era inconfundible.

«Es mía», dijo.

«Por supuesto.» No la soltó. Giró la tapa y bebió, sus ojos encontrando los de ella en el espejo retrovisor, luego la devolvió.

June miró la botella. El acto había sido una apropiación, una violación disfrazada de cortesía casual, y su estómago se revolvió con una repulsión clara y fría.

«Eres asqueroso», dijo.

«Sediento», corrigió Crawford, recostándose de vuelta en su posición imposible con un suspiro de satisfacción tranquila. «Terriblemente sediento.»

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«Si vuelves a hablar», dijo Brogan, su voz baja y absolutamente definitiva, «freno y te bajas caminando.»

Crawford se calló. Su sonrisa permaneció.

Condujeron en silencio —un silencio vibrante y cargado— a través de los brillantes cañones de midtown, más allá de la masa oscura de Central Park, hacia las calles más tranquilas del Upper East Side. June mantuvo los ojos en la ciudad pasando más allá de la ventana, los dedos apretados alrededor de la botella de agua de la que no tenía intención de volver a beber.

En su edificio, ya estaba afuera antes de que Brogan pudiera rodear el auto, sus tacones en el pavimento, la llave ya en la mano.

«June.» La voz de Brogan, detrás de ella. «Déjame subir contigo.»

«Puedo sola.» No se giró. «Gracias por la tarde. Por todo.»

Empujó las puertas giratorias. El elevador llegó de inmediato, vacío y tranquilo. Entró y presionó su piso, viendo cerrarse las puertas sobre el rostro de Brogan —decepcionado, confundido, todavía amable de la manera en que los hombres genuinamente buenos eran amables.

Y junto a él, el rostro de Crawford —paciente, vigilante, cargando la expresión de un hombre que comprendía que las puertas podían abrirse, que los edificios podían ser accedidos, que no había ningún arreglo que ella pudiera hacer que él no pudiera eventualmente encontrar la manera de sortear.

El elevador subió. June se recostó contra la pared de espejos y observó su reflejo multiplicarse hasta el infinito, y se preguntó en qué momento preciso se había convertido en el trofeo de una guerra en la que nunca había acordado pelear.

El motor del Aston Martin murió con un estremecimiento final y resentido.

Brogan estaba sentado detrás del volante, las manos todavía aferradas al cuero, los ojos fijos en las puertas giratorias de latón donde June había desaparecido. Detrás de él, Crawford Love se desplegó del compartimento de equipaje con la soltura practicada de un hombre que había pasado su vida recuperándose de indignidades que habrían destruido a cualquier otro.

«Vehículo notable», dijo Crawford, irguiéndose a su altura completa, su columna vertebral protestando audiblemente el esfuerzo. «Notablemente incómodo, pero notable.»

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