Capítulo 627:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Luego su mirada se desplazó hacia un monitor de seguridad —una de las pocas transmisiones conectadas al suite VIP— y vio cómo los ojos de ella se fijaban en la salida del pasillo de servicio. Un terror frío y específico lo apresó. No estaba simplemente circulando entre los invitados. Se dirigía a algún lugar donde no debería estar.

Cole presionó su mano ensangrentada contra el vidrio y observó a su esposa sonreírle a otro hombre.

Crawford llegó primero.

Se interpuso en su camino, su cuerpo una barrera deliberada, su rostro ordenado en una máscara de cortesía profesional que no llegaba a sus ojos.

«Hahn», dijo. El nombre cayó como una piedra en agua quieta.

𝖫𝗲e 𝖾n 𝗰𝘂𝘢𝗅𝗾𝘶𝘪e𝗿 di𝘴рoѕі𝗍𝗶𝘷o 𝗲n 𝗻о𝘷e𝗅𝖺𝘴𝟰fа𝘯.𝘤о𝘮

Easton no se movió. Su mano permanecía sobre la de June, acomodada con seguridad en el pliegue de su brazo. Su expresión se mantuvo firme —fría, controlada, absolutamente segura de su posición.

«Love», respondió, con la misma frialdad. «No sabía que tu práctica se había expandido para incluir servicios de escolta.»

«Yo protejo a mis clientes», dijo Easton. «Es bastante más sencillo que ciertas alternativas. Menos depredador. Menos inclinado a tratar a las personas como adquisiciones que vigilar.»

Se miraron fijamente —dos hombres que se habían enfrentado en salas de juntas y tribunales, que habían desmantelado empresas y carreras con igual implacabilidad, que alguna vez habían sido algo parecido a amigos y ahora eran algo mucho más peligroso.

June sintió la tensión que irradiaba de ambos —la violencia apenas contenida de Crawford, el desdén glacial de Easton— y la golpeó un cansancio tan profundo que era casi físico. Estaba a punto de cortar la pantomima con algo agudo y definitivo cuando las puertas del salón de baile se abrieron de par en par y el ruido de la multitud cambió.

Un silencio se propagó por la sala como ondas en agua quieta. Las cabezas se giraron. Los susurros se elevaron.

Richard Beasley estaba parado en la entrada, su esposa del brazo derecho, su hija del izquierdo.

Llevaba un esmoquin que había estado de moda cinco años atrás. Su rostro era gris de agotamiento, la piel flácida por las noches sin dormir y el miedo creciente. Intentó erguir los hombros, proyectar la confianza de un hombre que pertenecía a este lugar, pero sus ojos lo traicionaban —inquietos, desesperados, buscando un reconocimiento que no llegaría.

Susan se aferraba a su brazo. Su vestido era rojo, con un escote demasiado pronunciado y demasiado ceñido, la tela tirando en las costuras. Su mirada se movía constantemente por la multitud, inquieta y buscadora, buscando a alguien que no estaba ahí.

Alycia caminaba ligeramente detrás de ellos. Su rostro estaba pálido bajo su máscara de maquillaje, las manos entrelazadas con tanta fuerza que los nudillos se veían blancos. Llevaba couture blanco de Chanel —el uniforme de los inocentes— y parecía un fantasma acechando su propio funeral.

La multitud se abrió. No con la deferencia sutil otorgada al poder, sino con la repulsión activa ante la contaminación. Un espacio amplio y resonante se abrió alrededor de los Beasley. Nadie les habló. Nadie les cruzó la mirada.

Dos mujeres cerca de la barra —dinero viejo, generaciones de él, sus joyas del tipo que nunca había sido fotografiado porque nunca había necesitado serlo— se inclinaron juntas detrás de abanicos pintados.

«La declaración de quiebra», dijo una, su voz con un alcance cristalino. «Investigación federal, al parecer. Algo relacionado con contratos de defensa.»

«Y la hija», respondió la otra. «Embarazada, dicen. Pero el padre no la reconoce.»

.

.

.