Capítulo 622:

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Cerró la laptop. Se sirvió una copa de vino. Se quedó de pie frente a la ventana y miró la ciudad que había intentado quebrarla, y sonrió.

Al otro lado de la ciudad, en el dormitorio principal de la casa Beasley, Susan se preparaba para la guerra.

Estaba de pie frente a su espejo en lencería de encaje negro y seda, aplicando perfume detrás de las orejas, entre los senos, en los puntos de pulso de las muñecas. Tenía cuarenta y siete años. Había sido hermosa alguna vez, antes de que los años y las decepciones y las crueldades cotidianas de Richard se grabaran en su rostro.

Esta noche, se sentía hermosa de nuevo.

Se puso un vestido —sencillo, elegante, negro— y se calzó unos tacones que añadían diez centímetros a su estatura. Se revisó en el espejo por última vez. La mujer que la miraba de vuelta era una extraña. Una depredadora. Una mujer que tomaría lo que quería y se daría el lujo de ignorar las consecuencias.

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Bajó las escaleras.

Richard salió de su estudio, el rostro demacrado, los ojos enrojecidos por el alcohol o el insomnio o ambos.

«¿A dónde vas?»

«A salir.»

«Son las once. Susan, necesitamos hablar sobre mañana. El abogado dijo—»

«Dije que voy a salir.» No aminoró el paso. No lo miró.

Él le tomó el brazo, los dedos cerrándose sobre su muñeca con la fuerza desesperada de un hombre que sabe que lo está perdiendo todo.

«Susan, por favor. Sé que las cosas están mal. Sé que te he fallado. Pero podemos arreglar esto. Podemos—»

Ella miró la mano de él sobre su brazo. Miró su rostro —hinchado y derrotado, el rostro de un hombre que nunca había sido suficiente y nunca lo sería.

«No me toques.» Su voz era de hielo. «Me das asco.»

Se zafó y salió por la puerta sin mirar atrás.

Richard se quedó en el pasillo, la mano todavía extendida, la boca abierta, el corazón rompiéndose en silencio. Escuchó el auto encenderse. Lo escuchó alejarse. No se movió durante mucho tiempo.

A las dos de la madrugada, la cerradura se abrió.

Susan entró como una reina que regresa de una conquista. Su cabello estaba despeinado, el maquillaje corrido, el vestido arrugado. Olía a la colonia de otro hombre.

Miró a Richard, todavía sentado donde había estado horas antes, y no sintió nada —ni culpa, ni lástima, simplemente la vasta y hueca satisfacción de un hambre finalmente saciada.

Caminó hacia el clóset y comenzó a arrojar su ropa al suelo. Camisas. Trajes. Las corbatas que había usado en reuniones donde había fallado en cerrar tratos, fallado en impresionar inversionistas, fallado en salvar a su familia de la ruina.

«Lárgate», dijo.

Richard la miró fijamente. «Susan—»

«Lárgate de mi cuarto. Lárgate de mi cama. Lárgate de mi vista.» Se giró para enfrentarlo, y su expresión era definitiva. Absoluta. «De ahora en adelante duermes en el cuarto de huéspedes. No quiero ver tu cara. No quiero escuchar tu voz. No eres nada para mí. Nunca has sido nada.»

Le arrojó la última de sus camisas a los pies.

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