Capítulo 555:

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El miedo que sacudió a la turista fue inmediato y total. Estaba en un país extranjero, enfrentando a un pandillero armado, sin que nadie estuviera dispuesto a intervenir. El instinto de sobrevivir ganó sobre todo lo demás.

Le agarró el brazo a June y la jaló hacia atrás.

«No, no —lo siento», dijo la turista en un inglés quebrado, con la voz temblando y empapada de lágrimas. «Cometí un error. Creo que dejé mi cartera en el hotel. Él no robó nada.»

June se dio la vuelta y la miró con una incredulidad atónita.

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El hombre tatuado echó la cabeza hacia atrás y soltó una carcajada. Abrió los brazos de par en par para los curiosos que quedaban, actuando su inocencia. La turista se inclinó repetidamente en su dirección, disculpándose en un murmullo rápido y asustado, luego se dio la vuelta, se abrió paso entre la multitud y huyó.

La dinámica de la escena cambió en un instante.

Los susurros a su alrededor cambiaron de tono. Las miradas que habían sido curiosas y brevemente admiradas se volvieron frías y suspicaces —dirigidas hacia ella ahora, por haber armado un escándalo de la nada. La multitud se dispersó rápidamente, con ganas de estar en otro lugar.

El hombre tatuado se le acercó directamente a June. Se colocó tan cerca que ella pudo olerle la cerveza rancia y el tabaco barato en el aliento.

Inclinó la cabeza hasta que su boca estuvo a centímetros de su oído.

«Te metiste con la persona equivocada», dijo en voz baja, su voz una amenaza ronca y áspera. «Me acabas de costar el trabajo de un día. Me vas a pagar lo que me debes. En Carmel, meterte donde no te llaman te cuesta la vida.»

Le hundió el hombro con fuerza al pasar junto a ella, casi tirándola, y se alejó pavoneándose entre la multitud que se dispersaba sin mirar atrás.

June salió del mercado de agricultores de inmediato.

La tranquilidad apacible que había logrado encontrar durante la última hora se había evaporado por completo, reemplazada por una rabia aguda y ardiente y un malestar frío y rastrero que no podía sacudirse. No quería volver todavía al hotel. Primero necesitaba caminar para bajar la adrenalina.

La tensión residual en su pecho la alejó de las multitudes y hacia la costa, donde un escarpado sendero del acantilado serpenteaba a lo largo del borde del Pacífico. Era el tipo de decisión que su mente racional habría cuestionado en circunstancias normales —un camino remoto y desierto con una pared de roca cortada a pico que subía por un lado y una caída vertical al océano por el otro. Pero la necesidad de silencio y aire abierto anuló temporalmente su agudo juicio habitual, y siguió el sendero hasta que el ruido del mercado fue reemplazado por nada más que el rugido de las olas muy abajo.

Llevaba unos diez minutos caminando cuando sus sentidos captaron algo por debajo del sonido del océano.

Grava, crujiendo. Pasos, deliberadamente suavizados.

El estómago se le cayó. Giró la cabeza de golpe.

A veinte metros, el carterista tatuado del mercado la seguía por el sendero, con una sonrisa lenta y depredadora extendida en su cara.

June se dio la vuelta y aceleró el paso, apuntando hacia la plataforma de observación abierta a más de un kilómetro de distancia. El ladrón la vio acelerar y dejó caer toda pretensión, lanzándose a correr por el camino de tierra irregular.

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