Capítulo 415:

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Los músculos del rostro de Cole se contrajeron. La rabia asfixiante y la impotencia que sentía hacia June de pronto encontraron una salida ancha y abierta. No podía controlar a June. Pero esto sí podía controlarlo. Podía cumplir con un deber.

Tocó la pantalla y cortó el altavoz.

Miró directamente a su abuela. Sus ojos eran duros.

«Está esperando un hijo mío», dijo Cole con frialdad. «Tengo que ir a ver cómo está.»

La temperatura en el estudio cayó a cero absoluto.

El rostro de Eleanor se ensombreció. Su agarre sobre el bastón plateado se tensó hasta que los nudillos se le pusieron blancos.

«Si cruzas esa puerta, Cole», dijo, con la voz bajando a un susurro letal, «no esperes poder volver a entrar.»

La amenaza encendió en su pecho un fuego furioso de orgullo.

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June intentaba controlarlo. Su abuela intentaba controlarlo. Todos lo miraban como a una decepción patética.

Agarró su pesado abrigo de lana del respaldo del sillón de cuero. Un agudo dolor le atravesó los nudillos magullados al apretar la tela —un recordatorio sombrío de su último arrebato— pero lo ignoró.

«Ese hijo es mi responsabilidad», siseó Cole, con la voz completamente desprovista de calidez. «Querías un heredero, abuela. Pues lo estás teniendo. Y voy a cumplir con mis responsabilidades con tu aprobación o sin ella.»

Lanzó las palabras como una hoja de cuchillo, las vio hundirse en su pecho, luego le dio la espalda y marchó hacia afuera del estudio.

Eleanor lo vio irse. Todo su cuerpo comenzó a temblar.

Levantó su bastón plateado y lo golpeó con fuerza contra el piso de madera. El chasquido resonó en las paredes.

«Señora, por favor», se apresuró la señora Lynch, con las manos revoloteando ansiosamente. «Su presión arterial —»

Eleanor cerró los ojos. El peso profundo y agonizante de un legado que se derrumba se asentó en su pecho.

«Está acabado», susurró, con la voz quebrándose. «Por una actriz de tercera, ha tirado por la borda su último límite.»

Cuarenta minutos después, Cole metió la llave en la cerradura del penthouse en Manhattan.

El departamento estaba a oscuras.

Alycia estaba recostada en el costoso sofá de cuero italiano, luciendo insoportablemente frágil. Tenía el rostro pálido. Una sola lágrima reposaba perfectamente en su mejilla.

Escuchó sus pasos. Lanzó un suave jadeo e intentó incorporarse.

Los brazos le fallaron. Se desplomó débilmente de vuelta contra los cojines.

Cole entró a la sala y se quitó el abrigo de un hombro. Una profunda oleada de agotamiento y un leve asco lo invadieron, pero forzó su expresión a relajarse. Estaba cumpliendo su papel.

Caminó hasta la isla de la cocina, sirvió un vaso de agua tibia y lo llevó de vuelta al sofá.

Se lo tendió.

Alycia lo tomó con manos temblorosas, luego se inclinó hacia adelante y presionó el rostro contra su estómago, rodeándole la cintura con los brazos.

«Tuve tanto miedo, Cole», lloriquó, sus lágrimas empapándole la camisa. «Estaba aterrorizada de que algo le pasara al bebé.»

El cuerpo de Cole se puso completamente rígido.

Levantó lentamente la mano y le dio palmaditas en la espalda —un movimiento torpe y mecánico, como una máquina programada para simular consuelo.

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