Capítulo 298:

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El impacto no fue un choque. Fue una explosión: dos enormes bloques de acero chocando con una fuerza cinética apocalíptica. El pesado parabrisas a prueba de balas se hizo añicos al instante en un millón de opacas telarañas.

La parrilla del Suburban se empotró en la puerta de Crawford. El pesado blindaje del Escalade se abolló y se desgarró como papel de aluminio barato. Todo el lado del conductor de la cabina se derrumbó hacia dentro con un crujido metálico repugnante.

La onda de choque lanzó a Crawford violentamente hacia la derecha. Su pecho se estrelló contra la columna de dirección. El crujido agudo y espantoso de múltiples costillas rompiéndose resonó por todo el habitáculo. Su cabeza se sacudió hacia un lado, golpeándose brutalmente contra el pilar B reforzado.

La sangre brotó de su sien y tiñó los airbags blancos desplegados de un rojo brillante y espantoso.

Como Crawford había absorbido el impacto directo, el lado del coche de June solo sufrió la fuerza rotacional secundaria. Su cinturón de seguridad se bloqueó, provocándole un violento hematoma en la clavícula, y los airbags laterales se desplegaron, golpeándola con fuerza en un lado de la cabeza.

El Escalade giró descontroladamente sobre el asfalto, con el metal chirriando contra el suelo, antes de estrellarse contra la mediana de hormigón y detenerse bruscamente.

Un humo espeso y acre brotaba del bloque del motor aplastado. El olor de las cargas propulsoras desplegadas y del líquido del radiador derramado saturaba el aire.

A June le zumbaban los oídos con un chirrido agudo y ensordecedor. La vista se le nubló. Notó un sabor a cobre en la boca.

Forzó a abrir sus pesados párpados y giró la cabeza hacia la izquierda.

Se le paró el corazón por completo.

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Crawford estaba atrapado dentro de una aterradora jaula de metal retorcido. El volante estaba aplastado contra su pecho. Su brazo izquierdo se doblaba en un ángulo repugnante y antinatural. Su cabeza colgaba hacia delante, completamente flácida, con el rostro oculto bajo una máscara de sangre oscura.

No se movía. No respiraba.

—¡Crawford! —gritó June. El sonido le desgarró las cuerdas vocales: un grito de terror absoluto y primitivo.

Se desabrochó frenéticamente el cinturón de seguridad y se estiró por encima de la consola. Sus dedos temblorosos encontraron su cuello, buscando desesperadamente el pulso. Estaba ahí, pero apenas se notaba: débil y vacilante, como un pájaro moribundo.

Las sirenas aullaban en la distancia y se hacían más fuertes por segundos.

June se sentó en los restos del coche llenos de humo, con la sangre de él cubriéndole las manos. Las lágrimas le corrían silenciosamente por el rostro, calientes e incontroladas, pero no emitió ningún sonido. Un único jadeo entrecortado escapó de sus labios —el único signo externo del terror absoluto que destrozaba su compostura desde dentro—. Él había mirado a la muerte a los ojos y había elegido aceptarla por ella.

El aire en la sala de juntas de la última planta de la Torre Compton, en Manhattan, estaba climatizado a unos perfectos veintidós grados, pero Cole sentía que se asfixiaba.

Estaba sentado a la cabecera de la enorme mesa de cristal, escuchando al jefe de Adquisiciones Europeas parlotear sobre cuotas de mercado. No oía ni una sola palabra.

La voz de Crawford resonaba en un bucle interminable y tortuoso dentro de su cráneo. Esa mujer posee por sí sola un capital intelectual que podría superar fácilmente los activos fundamentales de todo el Grupo Compton.

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