Capítulo 269:

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Crawford se plantó ante él, remangándose metódicamente las mangas de su camisa oscura. Extendió la mano y su jefe de equipo le colocó en la palma un reluciente bisturí de grado quirúrgico.

Mick se quedó mirando la hoja. El pánico se apoderó de su garganta.

—¿Qué demonios estás haciendo? —gritó Mick, forcejeando contra las correas de nailon—. ¡Viene la policía! ¡No puedes hacer esto!

Crawford dejó escapar un suspiro suave y elegante. Dio un paso adelante y presionó el lado plano del bisturí contra la mejilla de Mick, arrastrándolo hacia abajo lentamente, dejando una delgada y punzante línea roja en la piel.

—¿La policía? —susurró Crawford, con una voz increíblemente suave y totalmente desprovista de piedad—. Para cuando haya acabado contigo, estarás suplicando que venga la policía.

Se inclinó, con los labios cerca de la oreja de Mick.

—Esa mujer del callejón —murmuró—. Me pertenece. Tú y tus animales la aterrorizasteis. Eso me enfurece muchísimo.

Crawford se enderezó. Sin cambiar en absoluto de expresión, clavó el bisturí en el grueso músculo del muslo izquierdo de Mick, que aún no había sido herido.

Mick lanzó un grito desgarrador. Su cuerpo se convulsionó violentamente contra la silla.

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Crawford retiró la hoja con un movimiento suave y experto. La sangre oscura empapó inmediatamente el vaquero.

«Ahora», dijo Crawford, con un tono tan tranquilo como si estuviera pidiendo el almuerzo. «Dime exactamente dónde se encuentra el laboratorio subterráneo. Mi paciencia es extremadamente limitada.»

«¡No lo sé!», sollozó Mick, ahogándose con sangre y saliva.

Crawford asintió lentamente, con una expresión de cortés decepción en el rostro. Levantó la mano de nuevo.

El interrogatorio fue preciso, clínico y absolutamente devastador. Crawford sabía exactamente a qué grupos de nervios apuntar para maximizar el dolor sin causar una pérdida de sangre mortal. Tras tres implacables minutos, las defensas psicológicas de Mick se derrumbaron por completo. Sollozó histéricamente, gritando la dirección de una planta química en Providence, Rhode Island; los nombres de los distribuidores, los códigos de seguridad, los horarios de entrega. Lo reveló todo.

Crawford escuchó sin expresión, grabando cada detalle en su memoria. Cuando Mick finalmente calló, Crawford miró el bisturí que tenía en la mano con una expresión de tranquilo y profundo asco.

Dejó la hoja sobre el suelo de hormigón, sacó un pañuelo de seda blanco inmaculado del bolsillo y se limpió los dedos lenta y minuciosamente. Luego se dio la vuelta y caminó hacia la salida.

«Limpiadlo», ordenó Crawford a sus hombres, sin mirar atrás. «Enviadlo a algún lugar donde nunca vuelva a dirigirle una sola palabra a nadie. No quiero volver a ver su nombre en ningún registro oficial durante el resto de su vida».

Crawford salió a la lluvia. Se subió a su todoterreno, que le esperaba, con el pesado aura de lo que acababa de ocurrir envolviéndole como una segunda piel.

El Maybach negro se deslizó suavemente hacia el aparcamiento subterráneo VIP del hotel de Boston.

Cole estaba sentado en el asiento trasero con los brazos aún rodeando a June. Ella había dejado de resistirse hacía rato, con el cuerpo rígido y completamente en silencio, irradiando una hostilidad gélida e impenetrable.

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