Capítulo 237:

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Hace seis meses, ver llorar a Cole la habría destrozado. Se habría arrodillado y lo habría abrazado sin dudarlo. Ahora, al ver sus lágrimas, no sentía absolutamente nada. Su paisaje emocional interior era una tundra plana y helada que se extendía en todas direcciones sin fin.

«¿Ya has terminado?», preguntó. Su voz era perfectamente neutra: sin ira, sin tristeza, sin inflexión alguna.

A Cole se le cortó la respiración.

«¿Crees que arrodillarte en el suelo sucio de un hospital cambia el pasado?», continuó June, con un tono que denotaba la fría precisión de una observación clínica. «¿Crees que tus lágrimas pueden regenerar la trompa de Falopio que tuve que extirparme?».

Cole soltó un jadeo ahogado y negó con la cabeza frenéticamente. «No… Sé que no puedo arreglarlo, pero te quiero…».

«No me quieres, Cole», dijo June, cortándole de raíz. «Estás teniendo un ataque de pánico porque tu ego no puede procesar la realidad de lo que eres. No estás llorando por mi dolor. Estás llorando porque tu propia conciencia te está asfixiando. Toda esta actuación se reduce a que te compadeces de ti mismo».

La precisión quirúrgica de sus palabras le despojó de su última defensa.

«¡No! ¡Te lo juro por Dios, te quiero!», gritó Cole, intentando alcanzarla de nuevo.

June dio otro paso atrás. Lo miró con la calma y el peso absoluto de un veredicto definitivo.

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«No te odio, Cole», dijo en voz baja.

Una pequeña y desesperada chispa se encendió en sus ojos.

«No te odio», repitió ella, con la mirada convertida en hielo negro, «porque para mí, ya estás muerto. Y no malgasto mi energía odiando a un cadáver. Nunca tendrás mi perdón, porque los muertos no tienen segundas oportunidades».

No esperó una respuesta.

June dio media vuelta y pasó junto a él, con la postura perfectamente erguida, los tacones resonando con un ritmo constante y pausado por el pasillo hacia la UCI. No miró atrás ni una sola vez.

Cole permaneció de rodillas, mirando fijamente al espacio vacío donde ella había estado de pie.

La chispa en su pecho se apagó.

Dejó escapar un aullido largo, gutural y animal de pura desesperación y se derrumbó hacia delante, presionando la frente contra las frías baldosas, llorando sin control mientras la realidad de su castigo eterno se cernía sobre él como una losa.

Cinco minutos antes.

A solo veinte metros por el pasillo desde donde Cole lloraba ahora en el suelo, el pasillo giraba en un brusco ángulo de noventa grados hacia el ala privada de cirugía estética.

Alycia Beasley permanecía completamente inmóvil detrás de un pesado pilar estructural revestido de mármol.

Se había vestido para evitar a los paparazzi: unas gafas de sol Chanel negras de gran tamaño que le cubrían la mitad del rostro y un pañuelo de seda de Hermès enrollado con fuerza alrededor del pelo. Tenía programada una cita discreta para un relleno dérmico con el fin de mantener su aspecto impecable y cuidadosamente cuidado. Su madre, Susan, había insistido en ello, reservando cita con el médico más exclusivo de la ciudad después de que la humillación pública de Vera hubiera dejado a Alycia con un aspecto, en palabras de Susan, visiblemente estresado y demacrado.

Acababa de doblar la esquina cuando oyó el sonido sordo e inconfundible de las rodillas de un hombre golpeando el suelo.

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