Capítulo 1024:

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Easton se quedó mirando las vetas de la madera de la puerta. La tensión rígida que le había mantenido la espalda erguida toda la noche por fin se disipó. Exhaló un suspiro largo y pausado.

Lo había conseguido. Había introducido un caballo de Troya en su fortaleza impenetrable. La etiqueta de «amigo» era la llave maestra definitiva.

Se dio la vuelta y caminó de vuelta hacia los ascensores. Sacó el móvil del bolsillo, abrió un hilo de mensajes con su prima Sloane y escribió tres palabras.

Fase uno, completada con éxito.

Pulsó «enviar».

Dentro del piso, June apoyó la espalda contra la pesada puerta. Se llevó la mano a la pecho y sintió los latidos rápidos y constantes de su corazón contra las costillas.

Se acercó a los ventanales que iban del suelo al techo. Boston se extendía a sus pies, fría y resplandeciente. Por primera vez desde que había llegado, la ciudad no le parecía un planeta extraño y hostil.

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Cogió el abrigo de cachemira de Easton y lo colgó con cuidado en el perchero del recibidor. Sus dedos se demoraron un instante sobre la suave lana. Olía ligeramente a cedro y a aire frío de invierno.

June cerró los ojos. Estaba aterrorizada, sí. Pero estaba dispuesta a dar un paso adelante hacia lo desconocido.

La mañana del día de Año Nuevo amaneció en Boston con una claridad gélida y cortante. Las calles de Beacon Hill estaban desiertas, los adoquines cubiertos por una fina capa de escarcha tras la juerga de la noche anterior.

Easton empujó la pesada puerta de cristal de una floristería boutique de Charles Street. Una campana sonó con estridencia sobre su cabeza. El aire del interior le golpeó como un muro físico: húmedo, cálido y sofocantemente dulce, con aroma a lirios y vegetación triturada.

La dueña, una mujer con un grueso cárdigan de lana, salió apresuradamente de la trastienda. «Señor, acabamos de abrir…»

Easton la ignoró. Sus ojos oscuros barrieron con la mirada los cubos de las previsibles rosas rojas y los alegres girasoles. Se dirigió directamente a la gran vitrina refrigerada de la esquina del fondo.

Allí, en un cubo de plástico negro, había un nuevo envío de raros lirios de un azul intenso. Los pétalos tenían el color de un cielo crepuscular magullado: fríos y de una elegancia que cortaba la respiración.

—Me los llevo —dijo Easton, con voz monótona y autoritaria.

«Oh, esas están reservadas para…»

Sacó de su cartera una tarjeta American Express de titanio negro macizo y la dejó caer sobre el mostrador de madera pulida. El seco chasquido del metal contra la madera acalló al propietario al instante.

—Me llevaré todos los lirios azules de esta tienda —repitió Easton, con un tono que no dejaba lugar a la negociación—. Quiero que los arreglen de inmediato. Sin gypsophila. Sin relleno. Solo los lirios, atados con una cinta de seda azul oscuro.

La dueña se quedó mirando la tarjeta y luego su abrigo hecho a medida. Tragó saliva y asintió. «Ahora mismo, señor».

Easton se quedó de pie junto al mostrador observando cómo trabajaba la florista. El iris azul: la flor de la admiración oculta y el distanciamiento fatalista. Era la expresión física perfecta de su estrategia actual.

Veinte minutos más tarde, salió con un enorme y pesado ramo de un azul puro y sin adulterar.

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