Capítulo 1012:

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—Señor Vincent —dijo el farmacéutico, con una pequeña y respetuosa inclinación de cabeza—. ¿En qué puedo ayudarle esta noche?

—Necesito un protocolo de refuerzo inmunológico —dijo Alexander, con voz seca y eficiente—. De alta potencia. Antiviral. Para una paciente que se está recuperando de una exposición grave al frío y de una inmunosupresión inducida por el estrés.

El farmacéutico asintió y se dirigió de inmediato a las estanterías, seleccionó varios frascos de cristal de color ámbar oscuro y los colocó sobre el mostrador. «El pack estándar de defensa viral, señor. Junto con una bolsa de goteo de vitamina C en dosis alta».

Alexander se quedó mirando los frascos. No era suficiente. Le daba una sensación fría. Clínica.

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Su mirada recorrió la tienda y se posó en un expositor de artículos de bienestar de lujo que había en una esquina. «La manta calefactable de cachemira», dijo, señalándola. «Y los calcetines de compresión terapéuticos, los que tienen infusión de lavanda».

El farmacéutico arqueó una ceja, pero no dijo nada. Recogió los artículos y los colocó en una bolsa de regalo azul oscuro y resistente, con el logotipo del caduceo en relieve dorado.

Alexander entregó su tarjeta negra sin mirar el total. Cogió la bolsa, cuyo peso se acomodó en su mano con una extraña y silenciosa satisfacción. Era un arma de otro tipo: un arma de cariño.

Volvió al Bentley y colocó la bolsa con cuidado en el asiento del copiloto. El reloj del salpicadero marcaba las 23:45.

Estaba cerca. Tenía su excusa. Se alejó de la acera y el Bentley surcó la noche en dirección a Cambridge; tan concentrado en la carretera que tenía delante, tan absorto en la imagen de June abriendo la puerta y viendo la bolsa, que no se percató del Audi A8 plateado aparcado a una manzana de su edificio.

June yacía en la cama, con la mirada fija en el techo. El ruido de la calle era ahora ensordecedor: faltaban solo unos minutos para la cuenta atrás.

Su estómago volvió a gruñir, fuerte y con rabia. El ibuprofeno le había bajado un poco la fiebre, pero el hambre le estaba dando vértigo.

Se quitó las sábanas de un tirón. No podía dormir así. Necesitaba algo, lo que fuera, en el estómago.

Se dirigió a la cocina descalza, abrió el armario de la despensa y rebuscó hasta el fondo, detrás de los filtros de café. Sus dedos se cerraron sobre un envoltorio de papel de aluminio arrugado.

Sopa de tomate instantánea. De las que solía comprar en la bodega que había cerca de su antiguo laboratorio en Nueva York. Probablemente caducada, pero era lo único que había en el piso.

La abrió de un tirón, vertió el polvo rojo en una cacerola, añadió agua y encendió el fogón. El olor a tomates deshidratados y sal inundó la pequeña cocina: un olor triste y vacío. El olor de la soledad.

Se apoyó en la encimera y observó cómo el líquido rojo empezaba a burbujear. Se sentía como una isla. Una isla enferma, hambrienta y agotada en medio de un mar de celebración.

Sonó el timbre: agudo y fuerte.

June se sobresaltó. El corazón le latía con fuerza contra las costillas. Su primer instinto fue pensar en Alexander. Un miedo frío e inmediato la invadió. Había descubierto dónde vivía. Estaba allí para seguir con la discusión. Estaba allí para controlarla.

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