Capítulo 6:

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La lluvia caía en violentas ráfagas oblicuas sobre Manhattan, convirtiendo el trayecto vespertino de vuelta a casa en una pesadilla de atascos.

Ayla estaba de pie bajo el estrecho toldo de una charcutería, temblando con su traje negro de negocios. La tela estaba empapada y se le pegaba a la piel helada. Se había pasado todo el día visitando los tres principales bufetes de litigios de divorcio de la ciudad, y todos y cada uno de los socios directores habían echado un vistazo al nombre «Axel Farrell» en su formulario de admisión y, educadamente, le habían indicado que se marchara.

Su teléfono desechable vibró en su bolsillo.

Era un correo electrónico anónimo de Jared, el asistente de Axel. Ayla lo abrió. Una foto de alta resolución llenaba la pantalla.

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En ella aparecían los tres socios directores a los que acababa de visitar, de pie en un campo de golf privado de los Hamptons, riendo y bebiendo whisky con Axel.

Era un golpe psicológico demoledor. Él le estaba demostrando que estaba atrapada en una jaula de la que él era dueño.

Ayla soltó una risa áspera y amarga, borró el correo electrónico y miró al otro lado de la calle inundada. A través de la lluvia, parpadeaba un letrero de neón: The Obsidian Lounge.

Era un local clandestino muy conocido y ultraexclusivo, el tipo de lugar donde los depredadores de Wall Street sellaban pactos de sangre.

Cruzó la calle, sin prestar atención al agua que se le metía en los tacones, y bajó las escaleras de hormigón hasta llegar a una pesada puerta de hierro. Un escáner de reconocimiento facial le escaneó el rostro y la identificó al instante. Su acceso no estaba vinculado al Grupo Farrell, sino a un antiguo y férreo contrato de relaciones públicas que ella misma había negociado para el receloso propietario del local —un hombre que despreciaba a Axel—. Su autorización era intocable. La puerta se abrió con un clic.

El interior del local estaba a oscuras y cargado de humo de puros añejos y bourbon caro. Por los altavoces fluía un jazz suave.

Ayla se dirigió al rincón más alejado y oscuro de la barra de mármol y se sentó.

—El bourbon más barato que tengas —le dijo al camarero. Cuando le sirvieron el vaso, lo rodeó con sus dedos entumecidos y absorbió el escaso calor que le ofrecía.

Sacó su tableta de la bolsa impermeable y abrió los expedientes que le había enviado el cazatalentos. Necesitaba un objetivo.

Entonces lo sintió: una presión intensa y asfixiante contra el costado de su cara. Una mirada tan intensa que resultaba casi física.

Ayla giró ligeramente la cabeza.

En la mesa VIP a su derecha, envuelto en una sombra profunda, estaba sentado un hombre. Llevaba una camisa de vestir negra azabache con los dos botones superiores desabrochados, y sus largos dedos, marcados por cicatrices, hacían girar una copa de cristal con un líquido ámbar en un movimiento lento y rítmico. La tenue luz se reflejaba en el reloj de su muñeca: un Richard Mille de edición limitada de grado militar.

Ayla apartó la mirada de inmediato. No tenía tiempo para multimillonarios arrogantes en busca de un ligue. Volvió a fijar la vista en su tableta.

El camarero se acercó y dejó una libreta de cheques de cuero sobre la barra, delante de ella.

—Señorita, en esta zona hay un gasto mínimo de dos mil dólares —dijo, con un tono que rezumaba desdén elitista.

Ayla sintió un nudo en el estómago. Tenía los cheques bancarios, pero solo le quedaban unos cuatrocientos dólares en efectivo después de comprar el teléfono desechable.

«Me voy», dijo, mientras buscaba su bolso.

Antes de que sus dedos tocaran la correa, una tarjeta Centurion negra y maciza se deslizó por la barra de mármol y sujetó la chequera.

Ayla contuvo el aliento.

El hombre que había estado en las sombras se encontraba de repente justo a su lado. Se había movido con la aterradora y silenciosa elegancia de un depredador alfa.

«Ponlo a mi cuenta», retumbó una voz —profunda, ronca y cargada de absoluta autoridad—.

Ayla se dio la vuelta, tensando los músculos a la defensiva. «No necesito tu caridad. ¿Qué quieres?».

El hombre se inclinó ligeramente y la tenue luz finalmente iluminó su rostro. Parecía un ángel caído esculpido en mármol: piel pálida, mandíbula marcada y una cicatriz tenue y dentada que le atravesaba la ceja izquierda.

Cassius no la miró a la cara. Sus ojos oscuros y peligrosos se posaron en la pantalla brillante de su tableta.

Estaba examinando los planos de la adquisición financiera del Grupo Gilliam.

Una sonrisa lenta y maliciosa se dibujó en la comisura de sus labios.

« «Tienes buen gusto», murmuró Cassius, y su voz provocó un escalofrío que recorrió la espalda de Ayla. «Pero los cortafuegos de Gilliam no son tan fáciles de hackear».

El corazón de Ayla le latía con fuerza contra las costillas. Cerró de un golpe la tableta.

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