Capítulo 57:

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Ayla se quedó mirando la pantalla oscura de su móvil. Una profunda y asfixiante sensación de aislamiento la invadió. Axel había levantado un muro invisible e impenetrable alrededor de toda su existencia.

Mientras tanto, en la amplia oficina del director general en la sede central de Farrell Tech, Axel estaba sentado en su enorme sillón de cuero, removiendo el líquido ámbar en su copa de cristal. Tenía los ojos inyectados en sangre, pero de su postura irradiaba una energía maníaca y satisfecha.

Jared, su asistente ejecutivo, estaba de pie, nervioso, ante el escritorio, agarrando con fuerza una tableta.

—Señor —informó Jared, con la voz ligeramente temblorosa—. La lista negra está plenamente operativa. Todos los propietarios de inmuebles comerciales, departamentos de recursos humanos y agencias de selección de personal de Manhattan han confirmado la recepción de la advertencia. No puede alquilar una habitación. No puede conseguir un trabajo. No puede ser contratada en ningún sitio sin que se activen nuestras alertas legales.

Axel sonrió. Era una expresión oscura y aterradora.

—Bien —murmuró, dando un sorbo lento a su bebida—. Cree que puede sobrevivir sin mí. Que sienta el frío. Que se dé cuenta de que, sin mi nombre, no es absolutamente nada. Mañana volverá arrastrándose a esta oficina a suplicar.

De vuelta en Long Island, Ayla se levantó del escritorio.

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No podía quedarse más tiempo en el piso de seguridad. El aislamiento físico la estaba volviendo loca. Necesitaba romper ese bloqueo en persona.

Se puso una gorra de béisbol negra, se colocó una mascarilla quirúrgica y cogió su bolso de lona.

Ayla caminó hasta la estación local del Long Island Rail Road y buscó su MetroCard para pasarla por el torniquete.

La máquina emitió un pitido enfadado. TARJETA NO VÁLIDA.

Él había cancelado sus tarjetas de transporte.

Se le tensó la mandíbula. Rebuscó en el bolsillo del abrigo y sacó un fajo de billetes arrugados: el dinero de emergencia que había escondido. El cheque bancario certificado que había conseguido al vender su bolso de Hermès le resultaba ahora completamente inútil; sin una identidad limpia y sin antecedentes para abrir una nueva cuenta, ese trozo de papel no era más que un recordatorio burlón de una riqueza a la que no podía acceder. Le entregó el dinero al empleado y compró un billete de papel.

Una hora más tarde, Ayla salió de Penn Station al caótico bullicio de Manhattan.

Se abrió paso a través del viento gélido hasta llegar a un pequeño estudio independiente de relaciones públicas en el Garment District. El propietario, Mark, era un antiguo compañero de universidad —alguien ajeno a las grandes redes corporativas—.

Ayla empujó la puerta de cristal para abrirla. Sonó el timbre.

Mark levantó la vista de su escritorio. Cuando la reconoció al bajarse la mascarilla, se quedó completamente pálido.

Ayla se acercó a él. —Mark, solo necesito un trabajo como consultora. En negro. Ya conoces mi trabajo.

Mark se levantó de un salto. Corrió hacia las ventanas delanteras y cerró las persianas de un tirón violento; luego se volvió hacia ella, con los ojos muy abiertos por el miedo. Metió la mano en el bolsillo, sacó una chequera personal y garabateó apresuradamente una cifra. Arrancó el cheque y se lo metió en la mano a Ayla.

—Toma esto —suplicó Mark con voz temblorosa—. Es suficiente para salir del paso. Tómalo y vete.

Ayla bajó la mirada hacia el cheque. —No quiero tu caridad, Mark. Quiero trabajar.

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