Capítulo 342:

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«Vístete», le dijo. «Vamos a la Cumbre a Puertas Cerradas de Wall Street».

El pulso de Ayla se aceleró. La Cumbre a puerta cerrada era el escenario definitivo: la reunión en la que las familias de la vieja riqueza y los titanes tecnológicos se repartían la economía mundial tras puertas cerradas y bajo seguridad armada.

Una hora más tarde, entró en el centro de conferencias de la cumbre, fuertemente custodiado, con un elegante traje blanco a medida, mientras los diamantes rosas de sus pendientes reflejaban la luz intensa. Se situó junto a Cassius, actuando como su filtro estratégico: desviando a los agresivos gestores de fondos de cobertura, procesando datos macroeconómicos en tiempo real y hablando con los senadores con una precisión que no dejaba margen para el error.

Los patriarcas de las familias de la vieja aristocracia, hombres que solían mirar a las mujeres sin verlas en las salas de juntas, comenzaron a reconocerla con algo que se parecía claramente al respeto.

Ayla estaba de pie cerca de la zona de café revisando datos en su tableta cuando las pesadas puertas dobles se abrieron de par en par.

Axel Farrell entró.

A su lado estaba Izetta Joyce. No estaban juntos en ningún sentido significativo: el escándalo había destruido cualquier frágil vínculo que pudiera haber existido entre ellos. Lo que quedaba era una alianza forzada y transaccional, dos figuras caídas en desgracia que proyectaban una fachada de estabilidad ante los inversores que observaban desde los rincones de la sala. Ayla los caló en un instante. Cómplices en su propia ruina pública, unidos por la desesperación más que por nada real.

La mirada de Axel recorrió la sala. Encontraron a Ayla. Su mirada atravesó el traje blanco, los diamantes rosas y la discreta deferencia de los multimillonarios que la rodeaban.

Una oleada de celos y arrepentimiento le golpeó en lo más profundo. Apretó la mandíbula hasta que le dolieron los dientes.

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Izetta también la vio. Su rostro se tensó hasta convertirse en una máscara de odio puro y concentrado. Soltó la mano de Axel, levantó la barbilla y cruzó la sala directamente hacia Ayla con un propósito deliberado y agresivo.

Ayla oyó el chasquido seco y rítmico de unos tacones que se acercaban.

Bajó la tableta lentamente y se dio la vuelta. Sus ojos azules estaban completamente tranquilos, a la espera.

La suave música clásica de violonchelo que flotaba en la zona del cóctel no servía para enmascarar la energía tóxica que irradiaba Izetta a medida que acortaba la distancia.

Se detuvo a dos pies de Ayla y cruzó los brazos, recorriendo con la mirada el traje blanco con exagerado desdén.

—Vaya —dijo Izetta en voz alta, con un tono que se imponía sobre las tranquilas conversaciones de los invitados que las rodeaban—, mira quién está aquí. La falsa heredera de la familia Joyce. Supongo que, cuando pierdes el acceso a las tarjetas de crédito de tu marido, recurres a servir café a tiranos solo para sobrevivir.

Ayla mantuvo su copa de champán perfectamente inmóvil. Miró a Izetta como un científico observa a un espécimen molesto.

—Señora Farrell —respondió Ayla, con voz suave y fría—. Yo que tú, bajaría la voz. Gritar en una cumbre a puerta cerrada solo llama la atención sobre los orígenes que intentas ocultar tan desesperadamente.

Las palabras surtieron exactamente el efecto que Ayla pretendía. El rostro de Izetta se sonrojó de un rojo intenso y moteado. Toda la compostura con la que había llegado se evaporó por completo.

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