Capítulo 317:

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El Jaguar negro de Sterling avanzaba rápidamente por la carretera desierta, con los limpiaparabrisas barriendo el parabrisas. Agarró el volante con fuerza y miró por el retrovisor por tercera vez. El sedán que le había estado siguiendo desde Parliament Square había desaparecido. Exhaló, permitiéndose un breve momento de sombrío alivio, y centró su atención en el oscuro cruce que tenía delante.

Un enorme camión volquete salió rugiendo de un callejón lateral sin previo aviso. Llevaba los faros completamente apagados: un muro de acero que se desplazaba a sesenta millas por hora.

No frenó. Aceleró.

Sterling pisó a fondo el pedal del freno. Los neumáticos del Jaguar chirriaron, aquaplanando sobre la superficie mojada.

Ya era demasiado tarde.

El pesado parachoques de acero impactó contra el lado del copiloto del Jaguar. El sonido del metal aplastándose y del cristal rompiéndose era ensordecedor. La fuerza levantó el coche por completo del suelo. Este rodó violentamente por el asfalto mojado, atravesó la barrera de hormigón del terraplén y se precipitó por el borde.

El Jaguar se estrelló contra las aguas heladas y turbulentas del río Támesis con un impacto tremendo.

El conductor del camión no se detuvo. Giró el volante bruscamente, dio marcha atrás hacia las sombras y desapareció en la noche.

Dentro de la clínica, Ayla caminaba de un lado a otro, mirando su reloj. Habían pasado treinta minutos.

Volvió a marcar el número de Sterling.

El número al que ha llamado está fuera de servicio.

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Se le hizo un nudo helado en el estómago. Se volvió hacia su guardaespaldas, que estaba junto a la puerta.

—Revisa las frecuencias de la policía —dijo con voz tensa—. Comprueba los informes de tráfico a lo largo del río.

Diez minutos más tarde, el guardaespaldas regresó. Se había quedado completamente pálido.

—Jefa —dijo en voz baja—. Ha habido un accidente grave en el terraplén. Un Jaguar negro se ha precipitado al río. Se ha confirmado la muerte del conductor.

El teléfono de Ayla se le resbaló de los dedos y golpeó el suelo con un chasquido seco.

Se quedó sin aliento. No había sido un accidente. Se trataba de una ejecución precisa y brutal. Habían asesinado al único hombre capaz de desbloquear el fideicomiso.

A sus espaldas, el cuerpo de Constance se quedó rígido.

La anciana dejó escapar un grito ahogado y terrible. Una única lágrima turbia rodó por su mejilla arrugada. Entonces, su mano quedó completamente flácida en la de Ayla.

El monitor cardíaco chilló. La línea del EEG se aplanó: muerte cerebral catastrófica. Su corazón solo seguía latiendo porque las máquinas así lo exigían.

«¡Abuela!», gritó Ayla, con un grito desgarrador y entrecortado.

Se abalanzó sobre la cama, abrazando con fuerza el cuerpo inerte de la anciana. Los médicos entraron corriendo, pero Ayla ya lo sabía. La conmoción había apagado su mente. Solo quedaba un recipiente vacío.

A la mañana siguiente, la policía dictaminó que la muerte de Sterling había sido un trágico atropello con fuga. Se encontraron botellas vacías de vodka en el camión volquete robado. El rastro se había enfriado.

Con la testigo clave muerta, Scotland Yard notificó oficialmente a Ayla que se habían retirado todos los cargos contra Izetta por falta de pruebas.

Ayla se encontraba de pie en el pasillo estéril de la clínica, con la notificación oficial en la mano.

El dolor que le ardía en el pecho se acalló —no se extinguió, sino que se transformó—. Se convirtió en algo más frío, más oscuro y mucho más peligroso.

La ley no podía alcanzar a los monstruos.

Así que ella tendría que convertirse en uno.

Aplastó la notificación con el puño.

La mañana después de que se declarara la muerte cerebral de Constance, la maquinaria de la familia Joyce se puso en marcha con una eficiencia despiadada.

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