Capítulo 30:

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Martha, la jefa de servicio, estaba de pie en la puerta sosteniendo una pesada bandeja de plata con una cafetera humeante. Al ver la maleta negra en el suelo, sus manos se sacudieron bruscamente. La bandeja traqueteó con fuerza y el café oscuro se derramó por el borde de la cafetera de porcelana, manchando la servilleta de lino blanco que había debajo.

—¿Señora? —susurró Martha.

Tenía los ojos enrojecidos e hinchados. Dejó la bandeja en el suelo rápidamente y cruzó la habitación a toda prisa, extendiendo las manos para tomar las de Ayla entre las suyas. Las manos de Martha eran ásperas y cálidas.

«¿De verdad vas a hacer esto?», preguntó con la voz quebrada. Una lágrima resbaló por su mejilla arrugada. «¿De verdad vas a dejarlo todo atrás?»

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Ayla miró a la mujer mayor. Martha era la única persona en aquella casa enorme y fría que alguna vez la había mirado con auténtica amabilidad.

Apretó las manos ásperas de Martha.

—Llevo tres años asfixiándome en esta jaula de oro, Martha —dijo Ayla. Su voz era tranquila, pero la certeza absoluta que había en ella hacía que el aire de la habitación se sintiera pesado—. Ya no puedo respirar aquí.

Martha miró a los ojos de Ayla, vio allí un vacío plano y sin vida, y comprendió que no tenía sentido discutir.

Levantó la mano y se secó la lágrima de la mejilla con el dorso, luego asintió lentamente.

«Entonces tienes que comer», dijo Martha con firmeza, dándole la espalda y negándose a seguir llorando. «Te voy a preparar un auténtico desayuno americano. No vas a salir de esta casa con el estómago vacío».

Diez minutos más tarde, Ayla se sentó en el extremo más alejado de la enorme mesa de comedor de veinte pies. La habitación estaba completamente vacía. Martha entró y le puso delante un plato caliente con beicon crujiente y tortitas gruesas. El olor a sirope de arce llenaba el aire.

Ayla se quedó mirando la comida. Se le revolvió el estómago. Los recuerdos de los últimos tres años la golpeaban como si fueran puñetazos: las cenas en las que Axel la ignoraba, las mañanas en las que su madre insultaba su linaje, la humillación aplastante de que la trataran como un simple accesorio.

Cogió el cuchillo y el tenedor de plata y clavó la hoja en la suave tortita.

El chirrido de los neumáticos rasgó el silencio de la mañana.

Fuera, junto a la ventana del comedor, el Maybach personalizado de Axel se detuvo en seco junto a la fuente de piedra. Las puertas principales de la mansión se abrieron de un portazo con tanta fuerza que chocaron contra las paredes interiores.

Axel irrumpió en el vestíbulo. Su esmoquin del Waldorf Astoria estaba hecho un desastre: la pajarita había desaparecido, el cuello del traje estaba rasgado, y llevaba el pelo revuelto y empapado de sudor. Apestaba a whisky rancio y a la amarga desesperación de un hombre que acababa de ver cómo toda su vida se reducía a cenizas.

Atravesó la puerta del comedor y sus ojos inyectados en sangre se clavaron en Ayla, al fondo de la mesa. Se quedó mirando su postura serena, buscando desesperadamente a la esposa sumisa y callada a la que había pasado tres años adiestrando. Necesitaba un saco de boxeo. Necesitaba a su «solucionadora».

Recorrió toda la mesa y se detuvo detrás de su silla, golpeándole los hombros con ambas manos. Sus dedos se le clavaron en la clavícula.

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