Capítulo 247:

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—Espera —dijo, lo suficientemente alto como para que toda la planta lo oyera—. El departamento de cumplimiento aún no te ha dado el visto bueno. No te vas con ni un solo papel.

Agarró la caja y la volcó. Los bolígrafos de Ayla, su agenda y sus llaves se esparcieron por el escritorio.

Señaló el gran panel informativo de la pared. «Como ahora estás oficialmente bajo investigación por espionaje corporativo, todas las estrategias de relaciones públicas de IA que has desarrollado este mes han sido transferidas legalmente a mi equipo. Pierdes todo el mérito».

Era un robo descarado y calculado: Drew se atribuía las noches en vela y el trabajo intelectual por el que ella se había dejado la piel.

Sasha, una publicista junior que había trabajado junto a Ayla durante semanas, se apartó de su escritorio y se puso de pie.

—¡Eso es totalmente injusto, Drew! —exclamó—. ¡Esos algoritmos son propiedad intelectual de Ayla!

Drew se giró bruscamente y la señaló. —Di una palabra más en defensa de esta traidora y seguridad te sacará de aquí junto a ella.

Ayla se apartó inmediatamente de lado, interponiéndose entre Drew y Sasha. No permitiría que nadie más se convirtiera en daño colateral en la guerra de Cassius.

Miró a Drew. Sus ojos azules estaban tan fijos y fríos que él dio un paso atrás involuntariamente.

No gritó. No miró su trabajo robado.

Metió la mano en el bolsillo, sacó el teléfono cifrado que le había proporcionado la empresa e introdujo la secuencia para iniciar un restablecimiento de fábrica permanente. La pantalla se quedó en negro. Dejó el teléfono inservible sobre el montón de bolígrafos esparcidos.

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—Puedes quedarte con las diapositivas, Drew —dijo ella, con voz monótona y precisa—. Pero la lógica fundamental de esos algoritmos solo existe en mi cabeza. Sin mí para ejecutarlos, tus presentaciones no son más que basura cara. Buena suerte explicando el fracaso a la junta directiva el mes que viene.

El rostro de Drew se tiñó de un rojo oscuro. No supo qué responder.

Ayla cogió su bolso de piel, dio la espalda al departamento y se dirigió hacia el ascensor con una compostura total e inquebrantable.

Mientras esperaba a que se abrieran las puertas, alzó la vista hacia el canal de noticias económicas que se veía en la pantalla montada al otro lado del pasillo.

Un titular de última hora se desplazaba por la parte inferior: «EL DIRECTOR EJECUTIVO DE GILLIAM DESMENTE LOS RUMORES DE DESAMOR CON SUPERMODELOS MISTERIOSAS EN UN YATE EN EL HUDSON».

Las imágenes eran borrosas y tomadas por paparazzi: Cassius en la cubierta de un enorme yate de lujo, con una copa de champán en la mano, rodeado de tres modelos deslumbrantes.

La imagen era exactamente lo que parecía: una puesta en escena montada con furia. En cuanto terminó de despedirla, hizo una sola llamada, movilizando a su equipo de relaciones públicas con una orden brutal para montar un espectáculo. Quería que el mundo —y ella— lo vieran celebrando, ahogando su recuerdo en champán y belleza vacía. Era una mentira retransmitida en alta definición.

Ayla miró su rostro en la pantalla.

Un dolor agudo y preciso le atravesó el pecho.

Dejó escapar un sonido breve y seco, que no llegaba a ser una risa.

Ahora lo entendía. La vulnerabilidad de aquella noche, el beso desesperado, las lágrimas… todo había sido teatro. Era alguien que destrozaba a las personas por diversión.

El ascensor emitió un suave pitido. Las puertas se abrieron.

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