Capítulo 157:

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Cassius le posó la mano con firmeza en la parte baja de la espalda, con los dedos bien extendidos sobre el terciopelo verde: un gesto visible y profundamente posesivo que la marcaba como suya ante todas las cámaras del muelle. La guió por la pasarela hasta la cubierta principal.

El salón de banquetes al aire libre estaba repleto de una concentración asfixiante de riqueza. Multimillonarios tecnológicos, inversores de capital riesgo y herederos de familias adineradas de toda la vida formaban círculos apretados, sosteniendo copas de champán de cristal y evaluándose unos a otros.

Ayla caminaba al unísono con Cassius. En menos de diez minutos, tres ejecutivos distintos de Wall Street se acercaron para interceptarlo con propuestas de inversión. Ayla los desbarató a todos con limpieza: una sonrisa corporativa impecable, unas pocas palabras elegidas con precisión, y los desvió sin que llegaran siquiera a él.

Cassius bajó la mirada hacia ella. La aprobación en sus ojos era intensa y pausada.

—Te estás esforzando demasiado —murmuró, con el aliento rozándole la oreja—. Ve al bufé. Come algo. Yo me encargaré de estos parásitos.

Su estómago emitió un pequeño y involuntario gruñido. No había comido nada desde por la mañana. Asintió, se apartó de su lado y se dirigió a la enorme estación de marisco tallada en hielo situada en el borde de la cubierta.

Cogió las pinzas de plata y extendió la mano hacia una gruesa loncha de atún rojo.

«Vaya, vaya, vaya».

𝘎𝘶𝘢𝗿dа 𝘁𝘂𝗌 ոоv𝘦𝗹𝖺s 𝘧𝖺𝘃о𝗋𝗶𝘁𝗮𝘀 𝘦𝗇 𝗻𝘰𝘷𝘦lа𝘴𝟦𝖿аո.c𝗈𝗺

Una voz aguda, deliberadamente resonante, atravesó el aire a sus espaldas.

Los dedos de Ayla se quedaron paralizados sobre las pinzas. Un miedo frío y nauseabundo se acumuló en su estómago. Reconoció aquella voz. Pertenecía a un fantasma de sus peores recuerdos de la escena social de Boston.

Se dio la vuelta lentamente.

A tres pies de distancia se encontraba Helena Fitzpatrick —la hija menor de una familia aristocrática británica—, vestida con un llamativo vestido de lentejuelas plateadas que resultaba doloroso a la vista. Dos seguidoras de la alta sociedad la flanqueaban, ambas con expresiones idénticas de desprecio ensayado.

«Vaya, si es la famosa heredera falsa de Boston», dijo Helena, con su acento británico cargado de veneno. «He oído que la familia Farrell te echó a la basura. ¿Qué haces en Miami? ¿Buscando un nuevo papi que te pague el alquiler?»

Ayla volvió a dejar las pinzas sobre el hielo sin prisas. No apartó la mirada. Su rostro permaneció perfectamente sereno.

«Helena», respondió, con voz suave y gélida. «Tus modales son exactamente como tu vestido. Baratos, llamativos y completamente carentes de gusto».

El rostro de Helena se sonrojó de un rojo violento y feo.

Se habían cruzado a lo largo de sus años en la universidad, donde Ayla la había humillado constantemente: ganando todos los debates, consiguiendo todas las prácticas que Helena había deseado y ganándose ese respeto natural que Helena se pasaba la vida intentando comprar con el dinero de su familia. El odio había ido enconándose desde entonces.

Helena dio un paso adelante, acortando la distancia, tratando de utilizar su presencia como arma.

«Tienes mucho descaro al hablarme así», dijo en voz alta, asegurándose de que hubiera público. «No eres nada. Eres la hija de un drogadicto. Una enfermera te cambió al nacer. Tienes sangre criminal en las venas».

La palabra criminal resonó con fuerza deliberada y se propagó por toda la mesa del bufé.

Varias parejas cercanas dejaron de hablar. Las cabezas se giraron. Las miradas se clavaron en Ayla. Los susurros comenzaron de inmediato.

«¿Es esa la chica Joyce?»

«He oído que la han desheredado por completo del fondo fiduciario».

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