Capítulo 156:

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Veinte segundos después, la puerta de la suite se abrió de golpe. Los dos contratistas de Gilliam irrumpieron con las armas desenfundadas, seguidos por el director del hotel, con el rostro pálido. Echaron un vistazo a Zachary, que se retorcía en el suelo, lo agarraron por los brazos, lo voltearon boca abajo y le clavaron una rodilla en la espalda.

Ayla se quedó junto a la ventana, detuvo la grabación de su móvil y envió el archivo de audio por correo electrónico directamente al departamento jurídico de Gilliam.

—Llama a la policía de Miami —le dijo al director del hotel—. Entrégales las imágenes de seguridad del vestíbulo y mi grabación. Quiero que lo vean con un mono naranja antes del atardecer.

Zachary sollozaba y suplicaba entre el dolor ardiente. Ayla ni pestañeó. Le dio la espalda mientras los guardias se lo llevaban a rastras fuera de la suite.

El gerente del hotel se inclinó repetidamente, prometiendo despedir a la empleada de limpieza responsable y ofreciéndole una botella de champán de cortesía. Ayla le hizo un gesto para que se marchara y cerró la puerta con llave.

Entró en el baño, se quitó la ropa estropeada y se metió bajo una ducha hirviente. El agua le quitó el olor a whisky y glaseado de tarta, y los restos de todo lo que el día le había deparado.

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Cuando salió y se envolvió en una toalla, sonó el timbre.

Miró la pantalla de seguridad. Vance.

Abrió la puerta unas pocas pulgadas. Él estaba en el pasillo con una gran bolsa de ropa negra en las manos.

—Señorita Joyce —dijo con tranquilo respeto—. El presidente solicita su presencia como su acompañante para la gala en el yate de esta noche en la bahía de Biscayne. Ha mandado que le trajeran esto.

Ayla cogió la bolsa y le bajó un poco la cremallera.

Dentro había un impresionante vestido de noche hecho a medida, de terciopelo verde esmeralda intenso.

«El presidente lo ha elegido personalmente», añadió Vance, interpretando su expresión. «Dijo que combinaría perfectamente con su propio atuendo para la velada».

Era un vestido diseñado para que una reina lo luciera en la guerra.

A las ocho de la tarde, una cálida brisa salada barrió los muelles de la bahía de Biscayne.

Un superyate de trescientos pies estaba anclado en las aguas oscuras, iluminado como un diamante flotante. El ritmo de una banda de jazz en directo se extendía por la pasarela y se propagaba por todo el muelle.

Un Maybach blindado negro se detuvo suavemente al borde de la alfombra roja. Al instante, estalló una avalancha de cámaras de los paparazzi, cuyos flashes convirtieron la noche en una luz diurna cegadora.

Se abrió la puerta trasera. Cassius salió el primero.

Llevaba un esmoquin azul medianoche de Tom Ford de corte impecable, cuya sastrería resaltaba la impresionante anchura de sus hombros. Su rostro era una máscara de arrogancia fría e intocable: un depredador caminando entre ovejas. No miró a las cámaras. Se giró y extendió la mano hacia el oscuro interior del coche.

Ayla puso su mano en la de él y salió a la alfombra roja.

Los paparazzi se quedaron en silencio. Un silencio colectivo se apoderó de la fila de periodistas.

El vestido de terciopelo verde esmeralda se ceñía perfectamente a su cuerpo, cayendo a sus pies como agua oscura. La profunda V de la espalda dejaba al descubierto la delicada línea de su columna vertebral, y su cabello, recogido hacia arriba, revelaba el contorno marcado y elegante de su cuello.

Estaba absolutamente deslumbrante.

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