Capítulo 15:

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Ayla dejó caer las maletas. Se dirigió rápida y silenciosamente hacia la caseta de seguridad, cuya puerta de cristal estaba entreabierta. Metió la mano dentro, sus dedos rozaron los ganchos metálicos de la caja de llaves de repuesto y se aferraron a un mando de Ford. Se lo guardó en el bolsillo.

Volvió sobre sus pasos, cogió sus bolsas, las arrastró hasta el Ford Explorer, las metió en el maletero y lo cerró de un portazo.

Se subió al asiento del conductor y pulsó el botón de arranque. El motor rugió al ponerse en marcha.

Metió marcha a fondo y aceleró por la rampa de salida, dejando al gerente gritando en su espejo retrovisor.

El cielo sobre Manhattan se había teñido de un gris oscuro y sombrío.

Ayla se adentró en el SoHo, evitando las avenidas principales con su intensa vigilancia por cámaras, y se detuvo frente a una boutique de lujo vintage de alta gama sin letrero. Arrastró las bolsas de basura negras al interior.

La dueña —una mujer francesa de mirada aguda con una cinta métrica colgada del cuello— pareció molesta al ver las bolsas de basura. Entonces Ayla desató el plástico y vació quince bolsos de Hermès extremadamente raros sobre el mostrador de cristal.

A la francesa se le quedó la boca abierta. Dejó de respirar durante un segundo entero antes de entrecerrar los ojos con avaricia. Se daba cuenta de que Ayla estaba desesperada.

—Sin cajas. Sin recibos —dijo la propietaria, dando golpecitos con sus uñas cuidadas contra el cristal—. Puedo ofrecerte el cuarenta por ciento del valor de mercado. En efectivo.

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Ayla soltó una risa fría y aguda. Se inclinó sobre el mostrador y mantuvo la mirada fija en la de la propietaria.

«Ese Birkin del Himalaya es uno de los cinco que hay en el mundo», dijo Ayla, pasando a un francés impecable y vertiginoso. «Los herrajes son de oro blanco de dieciocho quilates. Si llevo esto a la casa de subastas Christie’s, se venderá por un trescientos por ciento más que el precio de venta al público. Tú lo sabes y yo lo sé».

La propietaria parpadeó, tomada por sorpresa por el francés perfecto y la autoridad absoluta en la voz de Ayla.

«El ochenta por ciento del valor de mercado por todo el lote», dijo Ayla, con un tono que no dejaba margen alguno para la negociación. «O lo empaqueto todo y me voy».

Durante veinte minutos, libraron una guerra psicológica brutal y trepidante por los artículos de cuero.

Finalmente, la mujer francesa dejó escapar un profundo suspiro de derrota. Se dirigió a su caja fuerte, sacó una pesada chequera y extendió un cheque al portador de un banco suizo —imposible de rastrear, imposible de bloquear—. Deslizó el papel por el cristal.

Tres millones de dólares.

Los fríos dedos de Ayla lo agarraron con fuerza. La tensión de sus hombros se rompió y se liberó en una oleada de puro alivio físico. Ya tenía su fondo de guerra.

Dobló el cheque, lo guardó en una bolsa impermeable en el compartimento oculto de su bolso y salió de la boutique.

El viento frío le azotó la cara. El cheque era una garantía, pero también un objetivo. Cobrar un cheque al portador suizo de tal cuantía requería un manejo cuidadoso a través de un banquero privado, un proceso que llevaría al menos veinticuatro horas en ejecutarse sin activar las alarmas internacionales contra el blanqueo de capitales. Por ahora, no era más que papel. Seguía expuesta.

Pero se sentía más ligera. Se sentía peligrosa.

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