Capítulo 1:

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Ayla estaba sentada en el borde del sofá de cuero italiano hecho a medida del dormitorio principal de la finca de los Farrell. El resplandor de la pantalla de su portátil iluminaba su rostro en la penumbra de la habitación mientras revisaba el itinerario de relaciones públicas del Grupo Farrell para la semana siguiente, comprobando minuciosamente cada franja horaria de entrevistas y cada comunicado de prensa.

Fuera, tras las pesadas puertas de caoba, el característico y grave rugido del motor de un Aston Martin rompió el silencio de la noche de Atherton.

El motor se apagó.

Ayla cerró inmediatamente el portátil y lo dejó sobre la mesa de centro de cristal. Se levantó y se dirigió al espejo que ocupaba toda la pared, alisándose con las manos los laterales del camisón de seda y ajustando el dobladillo hasta que le quedara perfecto.

Las pesadas puertas dobles del dormitorio se abrieron de par en par.

Axel entró, trayendo consigo una ráfaga de aire frío de la noche californiana. Ayla esbozó una sonrisa suave y ensayada y se acercó a él, extendiendo automáticamente la mano para cogerle la chaqueta de su traje de alta costura mientras él se la quitaba de los hombros.

En cuanto la pesada tela se posó en sus manos, un aroma la invadió.

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Era tenue, pero inconfundible: una intensa mezcla de sándalo y rosas machacadas.

Los dedos de Ayla se tensaron contra las solapas de lana. Sus movimientos se detuvieron por completo. Ella solo utilizaba productos para el cuidado de la piel sin aroma y de grado médico. Nunca llevaba perfume.

Axel no se percató de su vacilación. Se inclinó y le dio un beso seco y desdeñoso en la frente; luego se apartó y se llevó una mano al puente de la nariz para frotárselo.

—La reunión a puerta cerrada con Sequoia Capital ha sido una pesadilla —murmuró, con la voz cargada de agotamiento—. Nunca saben cuándo dejar de hablar.

Ayla tragó el nudo que se le formaba en la garganta y obligó a sus pulmones a inspirar aire. Se apartó de él y entró en el vestidor climatizado, colgando con cuidado la chaqueta en una percha de cedro.

Cuando regresó al dormitorio, Axel estaba de pie junto al borde de la cama. Se quitó de un tirón la corbata de seda con un suspiro de frustración y la dejó caer descuidadamente sobre la alfombra persa; luego le dio la espalda y empezó a desabrocharse la impecable camisa blanca de vestir, preparándose para dirigirse al baño principal.

La camisa se deslizó por sus anchos hombros y cayó al suelo, dejando al descubierto los músculos tensos de su espalda.

La mirada de Ayla se posó de forma natural en su omóplato izquierdo.

Sus pupilas se contrajeron tan rápido que le dolió físicamente.

El aire de la habitación pareció desvanecerse. Sus pulmones dejaron de funcionar.

Allí, marcadas vívidamente en su omóplato izquierdo, había tres arañazos en relieve de color rojo oscuro. La piel a su alrededor estaba inflamada, los bordes ligeramente desgarrados y sangrando. La distancia entre las marcas era exactamente el ancho de las uñas de una mujer, y el ángulo descendente y la fuerza bruta de los cortes hacían imposible confundirlos con un rasguño accidental contra el equipamiento del gimnasio.

Axel giró ligeramente la cabeza. Se dio cuenta de que ella le miraba fijamente la espalda.

Durante una fracción de segundo, un pánico descarnado destelló en sus profundos ojos marrones.

Se movió al instante, cogió una toalla blanca y gruesa del banco y se la enrolló con fuerza alrededor del torso para ocultar las marcas.

—Me hice un rasguño con un clavo suelto en la sauna del club —dijo Axel. Su voz era perfectamente firme, totalmente natural.

Ayla le miró a la cara —esa cara que había adornado la portada de la revista Time, alabada por tener los ojos más sinceros y devotos de Silicon Valley.

Se le revolvió violentamente el estómago. El ácido le subió por la garganta.

No gritó. No lanzó nada.

En cambio, obligó a los músculos de su rostro a esbozar una sonrisa rígida y antinatural.

«Deberías tener más cuidado», dijo, con una voz que parecía pertenecer a otra persona. «Ve a darte una ducha».

Axel asintió y entró en el cuarto de baño. La pesada puerta se cerró con un clic, y el sonido de la ducha de lluvia al abrirse resonó a través de la pared.

En el momento en que el agua golpeó los azulejos, las rodillas de Ayla se doblaron.

Se derrumbó sobre el borde del colchón, agarrando las sábanas con tanta fuerza que se le pusieron blancos los nudillos. Sus ojos se dirigieron rápidamente a la mesita de noche, donde el teléfono personal de Axel yacía boca abajo sobre la superficie de mármol.

Le temblaba violentamente la mano mientras se estiraba para cogerlo. El metal le resultaba helado al tacto. Deslizó el dedo hacia arriba por la pantalla y tecleó el código de cuatro dígitos: su aniversario de boda.

La pantalla se sacudió de un lado a otro. Código incorrecto.

A Ayla se le encogió el corazón. Una oleada de náuseas físicas la embistió.

Había cambiado el código. Un código que había permanecido igual durante tres años… y que había cambiado hacía apenas una semana.

El rugido del agua del baño enmascaraba el sonido de su respiración pesada y entrecortada.

La ilusión perfecta de su matrimonio se hizo añicos en su mente, reduciéndose a un millón de fragmentos afilados. Pensó en las innumerables noches que se había quedado despierta hasta las tres de la madrugada, redactando comunicados de prensa impecables para construir su imagen como el hombre de familia por excelencia.

Una ira ardiente y cegadora estalló en su pecho, quemando al instante el dolor.

La estaban tomando por tonta.

Ayla volvió a dejar el teléfono sobre la mesita de noche de mármol, asegurándose de que quedara exactamente en la misma posición que antes. Se puso de pie, con las piernas ya sin temblar, y cruzó la habitación hasta su escritorio de caoba. Abrió el cajón inferior y sacó una nota adhesiva blanca en blanco y un bolígrafo.

Con dedos firmes, anotó el número de teléfono de un abogado matrimonialista de primer nivel que se había aprendido de memoria hacía años.

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