Capítulo 7:

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Sophie volvió en sí, con todos los músculos tensos.

Claro… ahora estaba realmente casada. Esto era lo que hacían las personas casadas, ¿no?

Las palabras se le atascaron en la garganta. Sophie murmuró algo incoherente, retorciendo la sábana que tenía debajo.

Adrian se dio cuenta de su vacilación, y había algo casi juguetón en la forma en que la observaba.

Su sonrisa burlona se amplió. «¿No quieres tener intimidad conmigo?» Acortó la distancia entre ellos, el frío de su máscara a apenas unos centímetros de su piel. «¿Porque tengo cicatrices?»

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«¡No es eso!», soltó Sophie, con la voz quebrada antes de quedarse en silencio.

En su corazón, seguía aferrándose a la idea de que el amor tenía que ser lo primero, de que entregarse significaba algo más. Todos esos cuentos de hadas que había leído de niña —con finales felices, príncipes y almas gemelas— le habían llenado la cabeza de esperanza. Pero la vida real no se parecía en nada a las historias.

David había traicionado su confianza. Ahora estaba atada a un hombre que ocultaba su rostro al mundo. Quizás los cuentos de hadas eran para niños.

Tragando saliva con dificultad, Sophie se obligó a inclinarse hacia delante, rodeando con sus temblorosos brazos el cuello de Adrian.

Él bajó la mirada hacia su pálido rostro y sus pestañas temblorosas, con una expresión de repente indescifrable.

Antes de que pudiera acercarse más, Adrian le puso una mano firme en el hombro y la detuvo con suavidad.

—No obligo a la gente a hacer cosas que no quiere. Dormiré en el sofá —dijo, con voz fría y firme. La soltó y se dirigió al salón.

Amanecía y Adrian ya estaba despierto, frotándose la frente, perdido en sus pensamientos.

Al otro lado de la habitación, Sophie preparó los platos para el desayuno, moviéndose en silencio. Cuando Adrian finalmente se incorporó, ella lo miró, insegura. Ese sofá apenas cabía a alguien de su tamaño. Pero hizo caso omiso de su preocupación, recordándose a sí misma que él había elegido el sofá por voluntad propia.

«Ya te has levantado. Ven a comer antes de que se enfríe». Sophie señaló el traje cuidadosamente planchado. «Me aseguré de que tu ropa estuviera en orden».

Adrian le dio las gracias en voz baja y apartó la manta, preparándose para el día.

Dándose la vuelta rápidamente, Sophie se preguntó por qué no se molestaba en cambiarse en el baño.

Intentando llenar el silencio, dijo: «Para que lo sepas, no me arriesgué a meter tu traje en la lavadora. Lo llevé a la tintorería».

Era muy consciente de que la ropa de diseño merecía algo mejor que un ciclo de centrifugado.

Mientras se abrochaba la camisa, Adrian se detuvo, visiblemente incómodo ante la idea de que su traje compartiera espacio con la ropa de extraños en una tintorería pública. En su país, los profesionales se encargaban de todo con precisión. Aun así, tras una breve vacilación, siguió abrochándose la camisa en silencio.

«¿Qué hay para comer?», preguntó finalmente, con la voz aún ronca tras una noche en el sofá.

El aroma de algo delicioso llegaba desde la cocina, haciéndole sentir más hambre de la que quería admitir.

«¡Pasta!», sonrió Sophie, girándose con un plato en la mano.

Su confianza duró solo un segundo. El plato se le resbaló de las manos y, con un fuerte estruendo, la pasta y la salsa acabaron por todas partes sobre Adrian, que de alguna manera había aparecido justo detrás de ella sin hacer ruido.

Por un momento, Sophie se preguntó si tenía alas. ¿Cómo se movía tan silenciosamente?

«¡Dios mío, lo siento muchísimo!». Sophie cogió una servilleta e intentó limpiar la salsa que manchaba su chaqueta.

No podía creer la mala suerte que tenía. El traje estaba impecable hacía solo unos minutos y ahora volvía a estar hecho un desastre.

Adrian se llevó la peor parte justo en el pecho y la mandíbula, con la salsa chorreando por la máscara negra que nunca se quitaba. Sophie le limpió suavemente la barbilla, viendo salpicaduras de color naranja brillante en la propia máscara.

«Si quieres, puedo ayudarte a quitarte la máscara y limpiarla bien», dijo Sophie, con voz arrepentida y llena de preocupación.

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