Capítulo 95:

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Pasaron dos días en una nebulosa de tensión y silencio. Eliza pasaba las mañanas y las tardes leyendo a Victoria, cuyo estado parecía convenientemente estable pero persistentemente frágil, y las noches encerrándose en la habitación de invitados en cuanto se retiraba la cena. Anson se mantenía a distancia, lullándola en una falsa sensación de seguridad.

La tercera noche, una tormenta se acercó desde el Atlántico.

Los truenos sacudían los cristales de las ventanas, un gruñido grave y gutural que parecía vibrar a través de las tablas del suelo. La lluvia azotaba el cristal, aislando la casa del resto del mundo.

Eliza se incorporó en la cama, con la espalda apoyada contra el cabecero de madera. El libro que tenía en el regazo llevaba una hora abierto por la misma página. Las palabras se difuminaban, tinta sin sentido sobre papel blanco.

El aire dentro de Hyde Manor siempre era denso, pero esa noche se sentía sofocante, como si la propia casa estuviera conteniendo la respiración.

Miró hacia la puerta.

La había cerrado con llave. Lo había comprobado dos veces. El clic del cerrojo había sido el único sonido capaz de calmar su corazón y alejar el pánico.

Entonces, el pomo giró.

Fue un movimiento lento y deliberado. El pomo de latón giró hacia la derecha, topó con la resistencia de la cerradura y se detuvo.

Eliza dejó de respirar. Se quedó mirando el pomo, con los dedos clavados en el edredón.

Vete, suplicó en silencio. Vete, por favor.

𝘓а 𝗺е𝗃𝘰𝗋 𝗲𝗑𝘱𝖾r𝗂𝘦𝘯cia d𝗲 𝗹𝗲𝖼𝘁𝘶𝘳𝗮 𝗲𝗇 𝗇𝗈𝘃е𝗹𝖺𝘀4f𝗮𝗇.с𝗈𝘮

A continuación se oyó un chirrido metálico: una llave deslizándose en el mecanismo. Anson debía de tener llaves maestras de todas las habitaciones del mausoleo de su familia.

La cerradura hizo clic.

El sonido fue tan fuerte como un disparo en la habitación silenciosa.

La puerta se abrió hacia dentro, dejando al descubierto un trozo de pasillo oscuro. Una figura entró, recortada contra la tenue luz del pasillo.

Anson.

No encendió la luz. Un relámpago le iluminó el rostro durante una fracción de segundo: tenía los ojos oscuros y los párpados caídos, y la corbata le quedaba holgada alrededor del cuello.

El olor llegó a ella antes de que él se moviera. Whisky. Whisky caro y añejo, y el aroma húmedo y metálico de la lluvia.

—Anson. —Eliza se subió el edredón hasta la barbilla, con la voz temblorosa a pesar de todos sus esfuerzos por mantenerla firme—. Vete.

Cerró la puerta tras de sí. El cerrojo volvió a hacer clic.

—No podía dormir —dijo él. Sus palabras eran ligeramente arrastradas, suavizadas por el alcohol—. Sabiendo que estás al final del pasillo. —Dio un paso hacia la cama.

—Esta es mi habitación, Anson. Teníamos un acuerdo —dijo Eliza. Sus ojos se posaron en la mesita de noche. Su teléfono.

«Solía ser nuestra habitación», corrigió él, acercándose, con movimientos descoordinados pero pesados. «¿Te acuerdas de cuando te escondías aquí durante las tormentas? Te aterrorizaban los truenos».

«Éramos niños, Anson. Ahora ya no lo somos». Eliza retrocedió hasta que sus omóplatos tocaron el cabecero. «Vete».

Él la ignoró. Llegó al borde de la cama y se sentó. El colchón se hundió bruscamente bajo su peso, inclinándola hacia él.

El pánico se encendió en su pecho, ardiente y agudo.

Se abalanzó sobre el teléfono que había en la mesita de noche. «Voy a llamar a Victoria».

Anson fue más rápido. Extendió la mano y le arrebató el dispositivo antes de que sus dedos pudieran alcanzar la pantalla. Lo lanzó con indiferencia hacia el sillón al otro lado de la habitación, donde aterrizó con un suave golpe sordo sobre el cojín de terciopelo.

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