Capítulo 733:

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Eliza bajó la mano a la pistolera del muslo, sacó la pistola personalizada que Barnes le había dado y la sujetó con ambas manos, su postura amplia y perfectamente equilibrada. Salió sin titubear. La muchacha aterrada que alguna vez había sangrado en este cuarto estaba muerta.

Atravesaron dos puertas de aislamiento de vidrio destrozado.

Entonces lo vieron.

Gideon Sterling estaba desplomado contra la base de la mesa quirúrgica metálica central, sentado en un enorme y creciente charco de su propia sangre. El cuchillo táctico de combate seguía enterrado profundamente en el lado izquierdo de su pecho. Su costosa camisa blanca de vestir estaba completamente saturada, pegándose a su piel como una segunda piel mojada y roja.

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Su rostro tenía el color de la ceniza. Su respiración era tan superficial que el pecho apenas se le movía.

Pero en el momento en que escuchó el chirrido de las botas de Eliza sobre el piso ensangrentado, levantó la cabeza de golpe.

Sus ojos azules dilatados se clavaron en ella. Una luz maníaca y febril estalló en sus pupilas.

Tres drones médicos flotaban inútilmente a su alrededor, zumbando en círculos frenéticos. Estaban bloqueados por el Protocolo Thanatos, incapaces de administrar coagulantes o suturar la herida sin la autorización biométrica de Eliza.

Azalea soltó un jadeo ante el volumen puro de sangre. Levantó su rifle y apuntó la boca del cañón directamente al centro de la frente de Gideon, su dedo tensándose en el gatillo.

Gideon ni siquiera echó un vistazo al arma. Azalea no le importaba.

Su mano derecha temblorosa y empapada de sangre se levantó del piso. Estiró el brazo hacia el aire vacío, sus dedos extendiéndose desesperadamente hacia Eliza.

Sus labios agrietados se separaron. Un sonido húmedo y borboteante salió de su garganta.

«Por fin viniste», soltó con voz jadeante, su voz como papel rasgado. «Mi diosa.»

Le miró fijamente el rostro, esperando. Estaba esperando las lágrimas. Esperando que ella soltara el arma, cayera de rodillas horrorizada, le presionara las manos contra el pecho ensangrentado y le rogara que viviera. Quería su sumisión envuelta en el disfraz de la obligación moral. Esta era su obra maestra —su martirio perfecto y trágico.

Eliza se detuvo exactamente a tres pasos de él.

No bajó el arma. No lloró. Ni siquiera jadeó.

Se mantuvo erguida, mirándolo desde arriba, con el rostro completamente en blanco. Sus ojos recorrieron el cuerpo agonizante de él con la misma expresión que le daría a una rata muerta en las vías del metro.

Sin gritos. Sin temblores. Se dio cuenta, con una claridad repentina, de que su pulso estaba realmente más lento ahora que cuando estaba en el ascensor.

No sintió nada salvo una ola profunda y nauseabunda de asco.

Gideon vio el cero absoluto en sus ojos. No era odio —el odio requería pasión. Esto era apatía pura, sin filtros.

La luz maníaca en sus ojos vaciló. Sus pupilas se contrajeron en un pánico agudo.

Hundió los talones en el piso ensangrentado y se arrastró un centímetro hacia adelante. El movimiento desgarró el músculo alrededor del cuchillo. Sangre fresca brotó de su pecho y salpicó directamente sobre la punta de la bota de Eliza.

«¿Por qué no estás llorando?», jadeó Gideon.

El guion perfecto en su cabeza se estaba desgarrando. La indiferencia de ella era un millón de veces más agonizante que la hoja de acero entre sus costillas.

Eliza se agachó lentamente, llevando su rostro al nivel de los rasgos retorcidos y sudorosos de él.

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