Capítulo 70:

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Eliza exhaló lentamente y abrió el primer archivo. Era un trabajo pesado: un archivo mecánico del que se quejaría cualquier becario. Pero ella estaba allí. Estaba trabajando.

Su teléfono vibró sobre el laminado blanco del escritorio. Echó un vistazo a la pantalla.

Remitente: Marido.

La palabra aparecía allí, pesada y posesiva. Había cambiado el nombre de su contacto durante el trayecto en coche, un reconocimiento apresurado del peso que su reclamación ejercía sobre ella. Ahora, al verlo en la estéril oficina, le parecía ilícito.

Dejó el teléfono en su regazo y abrió el mensaje.

Sigo pensando en el coche. ¿Y tú?

El calor la inundó al instante, partiendo de su estómago y subiendo hasta sus mejillas, ardiente y punzante. El recuerdo del viaje de esa mañana la abrumó: los asientos de cuero, la lluvia contra el cristal, su mano deslizándose por su muslo, la presión deliberada de su pulgar contra su piel.

Se mordió el labio y miró a su alrededor con aire culpable. Sarah tecleaba enérgicamente a tres escritorios de distancia. La normalidad de la oficina le parecía una mentira.

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Los dedos de Eliza se cernían sobre la pantalla. No debía responder. Estaba trabajando. Era una profesional.

Escribió rápidamente. Estoy trabajando, señor Koch.

Dejó el teléfono boca abajo.

Volvió a vibrar de inmediato, haciendo vibrar el escritorio.

Trabaja duro. Espero un informe de progreso esta noche. En persona.

Se le cortó la respiración. En persona. Lo que eso implicaba no tenía nada que ver con hojas de cálculo ni con bocetos arquitectónicos. Se trataba de la promesa que había hecho en el coche. Esta noche. Bloqueó el teléfono. El corazón le latía con fuerza contra el esternón, y la anodina oficina de repente se llenó de una electricidad secreta —una cuerda que la sacaba de aquella fría habitación y la llevaba directamente hacia el hombre que la esperaba en el ático.

El cambio de la oficina al ático fue abrupto.

Eliza llegó a las 18:30. Las luces estaban atenuadas, proyectando sombras largas y suaves sobre los suelos de mármol. El aire no olía a tóner ni a café rancio. Olía a cedro, a cuero caro y a algo cálido: vino tinto.

Un suave jazz fluía de unos altavoces invisibles, bajo y pausado, una melodía de saxofón que parecía una caricia.

Dallas había llegado a casa temprano.

Salió de la cocina sin chaqueta ni corbata, con el primer botón de su camisa blanca desabrochado, dejando al descubierto el hueco de su cuello. Llevaba dos copas de vino tinto. Parecía increíblemente relajado y completamente peligroso.

—Bienvenida a casa —dijo. Su voz era un murmullo grave que ella sintió en las plantas de los pies.

Se acercó a ella y no se detuvo hasta invadir su espacio personal. Le entregó una copa, rozando sus dedos con los de ella al coger el tallo —deliberadamente, una chispa que le recorrió el brazo—.

—¿Has terminado de archivar? —preguntó él.

Eliza dio un sorbo de vino para refrescar su garganta, que de repente se había secado. El líquido era rico y denso. «¿Cómo lo sabías?».

—Sé todo lo que ocurre en ese edificio —le recordó él. Sus ojos eran oscuros y seguían el movimiento de su garganta mientras ella tragaba.

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