Capítulo 57:

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«Sí que me importa cuando se trata de tu supervivencia», replicó él, con los ojos oscuros e inflexibles.

Azalea entró saltando en la cocina en pijama cubierta de aguacates de dibujos animados. «¡Buenos días! ¿Cómo está la enferma?».

«Oprimida», dijo Eliza, señalando el batido.

«Papá está en modo general», susurró Azalea, lo suficientemente alto como para que toda la habitación la oyera. «Buena suerte. Tiene hojas de cálculo».

Dallas las ignoró a ambas. «El coche en diez minutos». Cogió su café y salió al balcón para atender una llamada.

Eliza se volvió hacia Azalea. «Está muy tenso. Incluso para ser él».

La sonrisa de Azalea se desvaneció. Se puso seria. «Estaba asustado, Eliza».

¿Asustado? ¿Dallas?

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—Nunca lo había visto tan asustado —dijo Azalea—. Ni siquiera cuando… bueno, da igual. Pero escucha. —Se inclinó hacia ella y bajó la voz—. Cuando volvió de la guerra, estaba hecho un desastre. Tiene cicatrices, Eliza. Por dentro y por fuera. Perder a gente le despierta algo. Controla todo porque cree que, si gestiona todas las variables, nadie muere.

Eliza miró hacia el balcón. Dallas estaba paseándose, dándoles la espalda. Pensó en las cicatrices que había intuido pero que nunca había visto.

Se dio cuenta de que su control no tenía que ver con el poder. Era una respuesta al trauma. Le aterrorizaba el caos que le arrebataba a la gente.

Su enfado se disipó y dio paso a la comprensión.

«Voy a prepararme», dijo Eliza en voz baja.

Se terminó el batido y se dirigió a su habitación, decidida a ser paciente con él.

Desde el pasillo, Dallas la vio marcharse. Se llevó una mano al pecho, justo sobre el corazón. El miedo a perderla seguía allí, un nudo frío y obstinado.

Tenía que asegurar su futuro. No solo su salud.

Abrió el navegador de su teléfono y accedió a la página de empleo de S&D Design, el prestigioso estudio de arquitectura propiedad de Koch Industries. Su pulgar se detuvo sobre el anuncio de un puesto de consultor junior de restauración. Una expresión tranquila y decidida, propia de un « », se apoderó de su rostro. No le entregaría el puesto sin más; eso sería un insulto a su orgullo. Pero podía abrirle una puerta y asegurarse de que la oportunidad llegara hasta ella. El resto dependería de ella. Él solo tenía que construir el escenario. Ella ya era una luchadora.

El sol de la mañana se reflejaba en los ventanales del ático, pero su luz nunca llegaba a la mesa del comedor. El ambiente era denso, tan espeso que se podía ahogar en él.

Eliza observó a Dallas al otro lado de la vasta extensión de mármol mientras bajaba su tableta. Parecía un rey inspeccionando un campo de batalla que ya había conquistado, pero ahora ella lo veía: la tensión en sus hombros no era arrogancia; era vigilancia. La rigidez de su mandíbula no era ira; era control. Las palabras de Azalea de la noche anterior resonaban en su mente: «Él controla las cosas porque cree que si controla todas las variables, nadie muere».

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