Capítulo 539:

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«Esa chica estúpida y valiente», susurró.

Dallas sacó el teléfono del bolsillo y marcó el número de Azalea.

Una voz automatizada respondió: «El número al que ha llamado no está disponible en este momento».

Dallas tiró el teléfono al sofá. Miró a Lincoln.

«Trae el coche», ordenó Dallas, con una voz grave y vibrante como un arma. «Nos vamos al aeropuerto».

—Jefe —interrumpió Simon, mirando su reloj—. El jet de Julian despegó hace dos horas. Ahora mismo están sobre el Atlántico.

La adrenalina abandonó el cuerpo de Dallas. Su cuerpo se balanceó peligrosamente en la silla de ruedas.

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Eliza se arrodilló inmediatamente a su lado y le rodeó la cintura con fuerza para sujetarlo.

—Prepara mi jet privado —ordenó Dallas, con la mirada perdida en la pared—. Nos vamos a Boston. Voy a poner esa ciudad patas arriba y a recuperar a mi hija.

Lincoln levantó lentamente la cabeza. Tenía los ojos inyectados en sangre y llenos de una determinación absoluta y suicida.

—Llévame contigo —dijo Lincoln.

Dallas lo miró desde arriba. —¿Tú? Ni siquiera pudiste vigilar la puerta principal.

—Mi vida le pertenece a ella —afirmó Lincoln, con la voz despojada de todo miedo—. Si no la traigo de vuelta, dejaré mi cadáver en Estados Unidos.

Dallas miró fijamente a los ojos de Lincoln y vio en ellos el mismo amor desesperado y violento que él sentía por Eliza.

—Está bien —dijo Dallas con frialdad—. Prepara tus cosas. Nos vamos a Boston.

Eliza miró a su alrededor, a los hombres que se preparaban para la violencia. Se le oprimió el pecho. Comprendió en un instante que este viaje a Estados Unidos ya no era un viaje médico.

Era una declaración de guerra.

A miles de kilómetros sobre el océano, Azalea estaba sentada en un lujoso asiento de cuero del jet privado.

Contempló por la ventanilla el mar infinito de nubes blancas. Luego metió la mano en el bolsillo, sacó su móvil y lo dejó caer en la copa de champán que tenía al lado.

La pantalla se apagó y quedó en negro.

Las pesadas puertas de roble del estudio de la finca Koch estaban bien cerradas con llave.

Dallas estaba sentado detrás de su enorme escritorio de caoba. Eliza estaba de pie a su lado, con la mano firmemente apoyada en su hombro. Simon estaba de pie al frente de la sala, manejando un proyector digital.

—Esta es la última sesión informativa antes de embarcar en el vuelo —dijo Simon.

Pulsó un botón. En la pantalla apareció un enorme y complejo árbol genealógico: el linaje de la familia real.

Eliza entrecerró los ojos para ver la proyección. Casi todos los nombres masculinos del gráfico estaban rodeados por un grueso recuadro negro.

—La familia real posee una riqueza que rivaliza con la de pequeñas naciones —explicó Simon, dirigiendo su puntero láser por las ramas—. Pero su línea de sucesión masculina es peligrosamente escasa. La mayoría de ellos mueren antes de cumplir los cuarenta años.

«El público lo llama una maldición», continuó Simon. «Pero nuestra inteligencia médica confirma que se trata de un trastorno genético sanguíneo muy agresivo y poco común».

Desplazó el láser hacia un único nombre en la parte inferior del árbol.

«Julian Royal es el único superviviente de su generación. Es estéril. No tiene herederos».

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