Capítulo 435:

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Eliza bajó la mirada hacia su sopa. «Me rechazó, AZ. Ha tomado su decisión».

«Lo sé», suspiró Azalea. «Iré a visitarte pronto, ¿vale? Necesito escapar de esta ciudad».

«Por favor, hazlo. Te echo de menos».

Se despidieron. Eliza volvió a su sopa.

Tomó otra cucharada. Entonces se detuvo.

Faltaba algo.

Removió el caldo: brotes de bambú, tofu, setas de oreja de madera, huevo batido.

No había cilantro.

Golden Lotus siempre ponía un puñado de cilantro picado por encima. Era su sello distintivo. Pero hacía tres meses, justo antes de que todo se viniera abajo, a Eliza le había entrado una repentina aversión por él. Le daba náuseas. Se lo había contado una tarde a Fen, aquí mismo, en esta cocina, lamentándose de que su hierba favorita ahora sabía a jabón y a metal.

Azalea no lo sabía. Azalea ponía cilantro en todo.

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Solo alguien que hubiera estado aquí —en esta casa, escuchando— sabría que había que dejarlo fuera.

Eliza se levantó lentamente. La cuchara cayó con un ruido sordo en el bol.

Se acercó a la ventana. La lluvia seguía cayendo, difuminando el mundo exterior. Miró la verja. Las cámaras de seguridad.

—No fue Azalea —susurró contra el cristal.

Azalea podría haber enviado el paquete, pero no había hecho el pedido. Alguien más lo había preparado: alguien que recordaba una queja de pasada desde la cocina de un refugio.

A ocho kilómetros de distancia, en una furgoneta negra sin distintivos aparcada en un camino forestal, Simmons estaba sentado viendo las mismas imágenes de seguridad. En un pequeño monitor de audio, la forma de onda se disparó mientras rebobinaba una grabación de la cocina de tres días antes. La voz de Eliza, clara como una campana: «— sabe a jabón y a metal».

Marcó una línea de comunicación segura. «Jefe, el paquete ha sido entregado».

«¿Y?», respondió una voz distorsionada. Era la voz de Kieran, hablando desde algún lugar en lo más profundo del recinto del refugio.

«Se ha dado cuenta del cilantro».

Un largo silencio.

«Bien», dijo finalmente la voz. «Significa que está prestando atención. Mantén el siguiente lote agrio. A ella le gusta agrio».

«Sí, señor», dijo Simmons, y colgó.

Miró la pantalla, donde Eliza estaba de pie junto a la ventana, con una expresión de creciente comprensión en el rostro. Por primera vez en meses, un destello de esperanza recorrió el pecho de Simmons.

La sala de juntas de Koch Industries estaba diseñada para intimidar.

Los ventanales de suelo a techo ofrecían una vista panorámica de Manhattan, recordando a todos los que estaban dentro que eran dioses que miraban a las hormigas desde arriba. La mesa era una losa de caoba pulida que costaba más que la casa de la mayoría de la gente.

Hoy, el ambiente en la sala era tóxico.

Ferd Koch se sentó a la cabecera de la mesa, en el asiento de Dallas. Parecía satisfecho de sí mismo. Parecía un hombre que por fin había ganado una partida que llevaba treinta años perdiendo.

—Damas y caballeros —atronó Ferd, alisándose la corbata—. Tenemos que afrontar la realidad. Dallas lleva cuatro meses ausente. Sin apariciones públicas. Sin conferencias sobre resultados. Las acciones están tambaleándose. El mercado odia la incertidumbre.

—Dallas se está recuperando —dijo Jeannine desde su asiento a la derecha de él. Su voz era gélida—. Está trabajando a distancia.

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