Capítulo 42:

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Eliza se subió la sábana hasta la barbilla. «Dios mío».

Se levantó de un salto de la cama, se envolvió en la sábana como si fuera una toga y huyó al baño del dormitorio.

Se miró en el espejo.

Se quedó sin aliento.

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Su cuello. Su clavícula. La curva de su hombro. Todo estaba cubierto de marcas moradas oscuras —deliberadas, inconfundibles.

«¡Dallas!», gritó, alzando la voz. «¡Esta noche tengo una gala!».

Dallas apareció en la puerta. Estaba completamente desnudo y sin ningún tipo de vergüenza, apoyado en el marco con una sonrisa perezosa.

«Existe el maquillaje», dijo él.

«¡Esto no se tapa con maquillaje! ¡Lo has hecho a propósito!», lo acusó ella, señalando su cuello manchado.

—Quizá —admitió él, con una mirada pícara en los ojos—. Me dejé llevar.

«¿Te dejaste llevar? ¡Me mordiste!».

Eliza pasó junto a él como una exhalación y entró en su propio armario. Sacó el vestido que Azalea había elegido hacía semanas: un impresionante vestido esmeralda sin tirantes.

Imposible. Lo dejaría todo al descubierto.

Rebuscó frenéticamente en su armario, apartando las prendas modernas, buscando cualquier cosa que la cubriera. En el fondo, lo encontró: un vestido vintage de seda negra comprado en una venta de objetos usados hacía años. Tenía un cuello alto de estilo victoriano que le llegaba hasta la barbilla y mangas que le caían hasta la muñeca.

Austero. Recatado. Elegante a la manera de un funeral.

Se lo puso. Le cubría hasta la última marca.

Salió al salón. Dallas ya iba vestido con un traje; tenía que ir a algún sitio, aunque no con ella.

Miró el vestido. Frunció el ceño.

—Estás ocultando mi trabajo —dijo.

«Estoy ocultando tu vandalismo», le corrigió ella, recogiendo su cabello en un moño apretado.

Dallas cruzó la habitación hasta ella. Le tomó la mano y posó sus labios sobre sus nudillos.

—Vete —dijo en voz baja—. Pero recuerda lo que hay debajo de ese vestido. Se inclinó hacia ella, con la boca junto a su oído—. Y recuerda a quién perteneces cuando lo veas.

Una oleada de calor se extendió por su cuerpo, respondiendo a su voz antes de que su mente pudiera intervenir. «Lo sé», dijo ella.

Tomó el ascensor hasta el vestíbulo. Un coche la esperaba en la acera. Azalea, que al parecer acababa de llegar, ya estaba en el asiento trasero.

—Vaya —dijo Azalea cuando Eliza se deslizó a su lado—. Pareces una monja sexy. O una vampiresa muy chic. —La observó un momento—. Acorté el viaje. Tenía un mal presentimiento de que te metieras sola en ese nido de víboras. Menos mal que lo hice, ¿verdad?

—No preguntes —dijo Eliza, volviéndose hacia la ventanilla.

Mientras el coche se alejaba del edificio, se tocó el cuello a través de la fresca seda. Los moratones le palpitaban levemente bajo los dedos.

Se sentía diferente. Ya no era la chica a la que habían dejado atrás. Llevaba las marcas de Dallas —invisibles para todos en aquel salón de baile, pero pesadas para ella—. Se asentaban en su pecho como lastre. Le daban algo en lo que apoyarse.

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