Capítulo 402:

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Eliza se quedó mirando su espalda durante un largo rato. Las lágrimas en sus ojos no eran solo de rabia, sino que provenían de una claridad repentina y punzante. La sangre. Los temblores. La crueldad desesperada. Era una actuación. Se dio la vuelta y salió corriendo de la oficina, pasando junto a un sorprendido Simmons, y se metió en el ascensor.

Cuando las puertas se cerraron, se dejó caer al suelo y se cubrió el rostro con las manos, con la mente trabajando a toda velocidad para atar cabos sobre su colapso fisiológico.

Dentro de la oficina, en el momento en que el pestillo hizo clic al cerrarse, las piernas de Dallas se doblaron.

Se derrumbó, golpeando la alfombra con un fuerte golpe sordo.

—¡Jefe! —Simmons irrumpió en la habitación.

Dallas le hizo un gesto para que se alejara, tosiendo violentamente. Se encogió sobre sí mismo, agarrándose el pecho. El dolor era cegador: un cuchillo al rojo vivo retorciéndose dentro de su corazón.

Entonces vio algo en el suelo. Un único y largo mechón de pelo oscuro. El pelo de Eliza.

Extendió una mano temblorosa y lo recogió. Se lo enrolló en el dedo, cada vez más fuerte, hasta que se le cortó la circulación y la yema se le puso morada.

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—¿Soy despreciable, Simmons? —jadeó Dallas, mirando fijamente el mechón de pelo.

Simmons se arrodilló a su lado y le tomó el pulso. —Está haciendo lo que cree que es necesario, señor.

—Me odia —susurró Dallas, cerrando los ojos. Una lágrima se le escapó, mezclándose con la sangre de su labio—. Por fin me odia.

—Tenemos que llevarte de vuelta a la clínica —dijo Simmons con urgencia—. Tu ritmo cardíaco es irregular.

—Déjame —dijo Dallas, agarrando el mechón de pelo como si fuera un salvavidas—. Solo… dame un minuto.

Eliza estaba sentada en su coche en el aparcamiento subterráneo, con las manos agarradas al volante hasta que se le pusieron blancos los nudillos. El silencio era asfixiante.

Le había abofeteado. Había golpeado a un hombre enfermo.

Pero se lo merecía. ¿No?

Se miró en el espejo retrovisor. Tenía el rímel corrido. Sus ojos estaban desorbitados. Parecía una mujer al borde de un colapso nervioso.

«Suplícame», le había dicho. «Vuelve conmigo». ¿Era eso todo lo que quería? ¿Sumisión?

Si volvía con él, si le daba lo que quería, ¿de verdad dejaría marchar a Damon?

Un pensamiento oscuro y desesperado se arraigó en su mente. Él estaba obsesionado con la posesión. Obsesionado con la idea de que ella le pertenecía. Si le entregaba su cuerpo, si le dejaba reclamarla, ¿sería eso suficiente para comprar la libertad de Damon?

Sería una transacción. Igual que lo había sido el contrato matrimonial al principio. Podía hacerlo. Podía venderse una última vez para salvar a la única persona que estaba intentando ayudarla. Pero incluso mientras formulaba el plan, el recuerdo de su labio sangrante y sus manos temblorosas frenó su determinación. Ya no se trataba de Damon; se trataba de derribar el último muro de Dallas.

Se limpió la cara con fuerza con el dorso de la mano. Se retocó el pintalabios. Respiró hondo, armándose de valor.

Salió del coche y volvió al ascensor.

Cuando volvió a llegar a la última planta, Simmons no estaba en su escritorio. Las puertas dobles estaban cerradas. No llamó. Las empujó para abrirlas y las cerró con llave tras de sí.

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