Capítulo 387:

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«¿Y qué quieres a cambio?», preguntó Eliza.

Jeannine sonrió. Era una sonrisa aguda. «Cuando Dallas caiga —y caerá, Eliza, de una forma u otra—, quiero tu voto. Si tienes alguna influencia, alguna participación, te quiero de mi lado contra Dosha».

Eliza miró por la ventana. La ciudad se difuminaba a su paso. La caída de Dallas. La idea parecía imposible. Él era el horizonte. Él era el hormigón.

«Me lo pensaré», dijo Eliza.

El coche se detuvo junto a la acera, frente a la universidad.

—Una cosa más —dijo Jeannine cuando Eliza se dispuso a abrir la puerta—. Damon Luna… ten cuidado. Se cree un donjuán, pero no es más que un peón con tarjeta de crédito. Si te llama, no le contestes.

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Eliza salió a la acera. «Gracias por traerme, Jeannine».

La ventanilla se subió y el Bentley se alejó deslizándose.

Eliza se quedó allí de pie, con la advertencia resonando en sus oídos. Cuando Dallas caiga.

Su teléfono vibró en el bolsillo.

Un mensaje de voz de Damon. Dudó, recordando la advertencia de Jeannine. Pero la curiosidad pudo más. Pulsó «reproducir».

«¡Eliza! ¡Ayúdame!».

La voz de Damon era aguda, presa del pánico. De fondo, cristales rompiéndose y una mujer gritando. La voz de Cathey.

«¡Está loca! ¡Está intentando matarme! ¡Eliza, por favor!».

La línea se cortó.

Eliza se quedó mirando el teléfono. El corazón le latía con fuerza contra las costillas. Damon era una serpiente, sí. Pero también era la única persona que se había ofrecido a ayudarla a salvar Solomon Industries cuando Dallas le había dado la espalda. No podía dejar que muriera sin más.

Levantó la mano para parar un taxi.

—Luna Manor —le dijo al conductor—. Rápido.

La puerta principal de Luna Manor estaba abierta de par en par.

Eliza entró corriendo, con el aliento entrecortado. El salón parecía un campo de batalla. Un costoso jarrón Ming yacía hecho añicos sobre la alfombra persa. Una pesada mesa de centro había sido volcada.

—¡Lo prometiste! —chilló una voz.

Cathey Norton estaba junto a la chimenea, con el rostro desfigurado por una fea ira. Blandía una pesada estatua de bronce como si fuera un garrote.

«¡Fuera!», gritó Damon.

Estaba sentado en el suelo, apoyado contra el sofá. Su brazo izquierdo sujetaba el derecho, la sangre se le escurría entre los dedos y goteaba sobre la alfombra blanca. Un trozo irregular de porcelana —sin duda del jarrón roto— se le había clavado en el antebrazo.

—¡Damon! —Eliza se abalanzó hacia él, dejando caer su bolso.

Damon levantó la vista. Tenía el rostro pálido y gotas de sudor perladas en la frente. Al verla, su expresión pasó de la ira a algo pequeño y juvenil: un alivio patético y desesperado. —Eliza —jadeó—. Has venido.

—Oh, mira —se burló Cathey, bajando la estatua—. Llega la salvadora. ¿Has venido a recoger sus migajas?

—Deja eso, Cathey —dijo Eliza, con voz temblorosa pero firme. Se arrodilló junto a Damon. El corte era profundo—. Necesitamos una ambulancia.

—¡No! —Damon agarró la muñeca de Eliza con su mano ilesa. Su agarre era sorprendentemente fuerte—. No quiero ambulancia.

«Damon, estás sangrando», protestó Eliza. «Necesitas puntos».

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